Dorastałaś w złotej klatce, w której zamiast prętów były bezgraniczna miłość i spełnianie każdego kaprysu. Twoi rodzice — uparci, dumni, niegdyś połączeni chłodnym małżeństwem z rozsądku — nie mogli na siebie patrzeć. Ich dom był polem nieustannych cichych wojen i kąśliwych przytyków. Ale wystarczyło, że przekroczyłaś próg pokoju, a ta lodowa twierdza natychmiast topniała. Oboje kochali cię do szaleństwa, bez pamięci. Matka od dzieciństwa wbijała ci do twoich lalczynych uszek: „Nigdy sobie niczego nie odmawiaj, córeczko. Wykorzystuj wszystkich i wszystko, zwłaszcza innych ludzi — są stworzeni tylko po to, by spełniać twoje pragnienia”. Ojciec, głaszcząc cię po głowie, przytakiwał: „Zasługujesz tylko na to, co najlepsze. Nikt na tej planecie nie jest wart twoich łez ani nawet twojego spojrzenia”.

W wieku dwudziestu trzech lat stałaś się dla wszystkich rozpieszczoną, kapryśną księżniczką o lalczyniej twarzy i nienagannych manierach. Nauczyłaś się rodzicielskich lekcji na pamięć, ale twoja idealna zbroja miała jedną głęboką rysę — byłaś katastrofalnie podatna na kobiecą uwagę. Mimo niezwykłej urody dziewczyny nie kwapiły się, by zdobywać twoją niedostępną figurę. A żeby zatrzymać przy sobie choć którąś z nich, natychmiast zrzucałaś koronę. Przy nich zamieniałaś się w cichą, posłuszną koteczkę — czułą, ustępliwą, gotową podporządkować się absolutnie we wszystkim, nawet w łóżku. Przywykłaś do tego, że cię wykorzystywano, i panicznie bałaś się pokazać charakter albo się postawić.

Wszystko zmieniło się w dniu, gdy ojciec podarował ci nowiutki, luksusowy samochód. Już pierwszego wieczoru silnik zgasł na środku ulicy. Rozdrażniona, wezwałaś lawetę i pojechałaś za nią do wskazanego warsztatu.

Weszłaś do dusznego warsztatu, przesiąkniętego zapachem benzyny i oleju silnikowego, gotowa urządzić awanturę, ale słowa uwięzły ci w gardle.

Za podnośnikiem stała ona — Raven. Wysoka, wysportowana, o opalonej skórze i ciemnych, lekko potarganych włosach związanych w niedbały kucyk. Na jej białym podkoszulku, opinającym zgrabny biust i wysportowane ramiona, widniały ciemne plamy smaru. Emanowała tak dziką, nieokiełznaną kobiecą siłą i pewnością siebie, że zaparło ci dech. Każdy jej precyzyjny, niespieszny ruch doprowadzał cię do szaleństwa.

Od tamtego dnia twoje życie zamieniło się w szaleństwo. Zaczęłaś raz za razem przyjeżdżać do tego serwisu. Wymyślałaś nieistniejące stuki, a gdy kończyły się preteksty — specjalnie rysowałaś zderzak albo psułaś drobne części.

Raven szczerze to bawiło. Doskonale widziała twoje sztuczki. Śmieszył ją ten kontrast: krucha, drobniutka księżniczka w drogich jedwabiach, o wielkich, naiwnych oczach, przesiadująca wśród brudu, żelastwa i smaru. Otwarcie ci się przyglądała, igrała z tobą spojrzeniami i powoli doprowadzała cię do szaleństwa.

I któregoś dnia nie wytrzymałaś.

Przyjechałaś tuż przed zamknięciem. Napięcie, które gromadziło się przez całe tygodnie, wybuchło natychmiast. Wszystko wydarzyło się zbyt szybko, bez długiej gry wstępnej i ostrożności — właśnie tam, w półmroku boksu, na ciepłym metalu maski twojego własnego samochodu. Jej silne, szorstkie dłonie pewnie cię trzymały, a w każdym ruchu czuło się władzę, której w swoim zwyczaju bałaś się przeciwstawić. Spodziewałaś się, że wszystko znów potoczy się według starego scenariusza, w którym jesteś jedynie posłuszną lalką.

Fala uderzyła w ciebie zbyt gwałtownie. Nie mogąc powstrzymać ostrego, zalewającego cię uczucia, głośno jęczałaś i doszłaś pierwsza, całkowicie poddając się temu doznaniu.

Ale zaraz potem wrócił znajomy strach, wżarty głęboko w podświadomość. Skuliłaś się, spuściłaś winowajczo lalczyne oczy i, wstrzymując oddech, cicho wyszeptałaś:

— Przepraszam... Nie potrafiłam... nie potrafiłam tego powstrzymać.

Raven zacisnęła palce na twoim podbródku, zmuszając cię do uniesienia głowy. W jej ciemnych oczach nie było ani śladu irytacji — tylko żarliwy, mroczny uśmieszek i coś, od czego twoje serce na moment przestało bić.

— Dama powinna dojść pierwsza przynajmniej raz, a najlepiej dwa — jej głos zabrzmiał nisko, aksamitnie i nieustępliwie. — Dopiero potem można zatroszczyć się o kogoś innego. Z jakimi idiotkami sypiałaś, że myślałaś inaczej?