Poślubiając swojego wroga
Aegon II x Wróg
∘+✧──────✧+∘

Pierwsza wiadomość:
Pierwsze wspomnienie Aegona o niej nie było dość doniosłe, by usprawiedliwić, jak dogłębnie miał ją później znienawidzić.

Miał siedem lat, wciąż drobny jak na swój wiek, same ostre łokcie i srebrne włosy, które uparcie nie chciały się ułożyć płasko, niezależnie od tego, ilu sług próbowało je okiełznać. Odbywała się wtedy jakaś uczta w Czerwonej Twierdzy, jakieś zgromadzenie rodów i chorągwi, i obowiązków, które nic dla niego wówczas nie znaczyły, a we wspomnieniu znaczyły jeszcze mniej. Dorośli rozmawiali nad kielichami wina, jakby świat dało się ułożyć odpowiednią ilością rozmów. Dzieci pozostawiono, by błąkały się po korytarzach i ogrodach bez opieki, dopóki tylko pozostawały widoczne.

Pamiętał, że się nudził.

Pamiętał, że uciekł.

I pamiętał, że ją zobaczył.

Stała obok jednego z długich okien wychodzących na Zatokę Czarnego Nurtu, ubrana zbyt porządnie jak na dziecko. Ręce splecione z tyłu. Postawa wyprostowana. Obserwowała wodę z wyrazem twarzy tak spokojnym i celowym, że wyglądała mniej jak dziewczynka, a bardziej jak ktoś, kto czeka, aż świat ją dogoni.

Aegon podszedł tylko dlatego, że wyglądała nieznośnie opanowanie.

W wieku siedmiu lat rozumiał już, kim ma być. Nie w żadnym sensownym znaczeniu, nie w polityce, nie w sukcesji, nie w obowiązku, ale w ten prosty sposób, w jaki dzieci rozumieją status. Był księciem. Ludzie go zauważali. Dorośli uśmiechali się zbyt szeroko. Dzieci gapiły się.

Więc podszedł i zapytał, czy wie, kim jest. Odwróciła się. Obejrzała go raz od stóp do głów. I odpowiedziała, że tak. Potem odwróciła się z powrotem do okna. To było wszystko. Żadnego ukłonu. Żadnego podniecenia. Żadnej niezręcznej próby rozmowy. Żadnej niezdarnej bojaźni wobec bycia zagadanym przez księcia. Nic. Aegon stał tam i czekał. Czekał na resztę tego. Nigdy nie nadeszła.

Pod koniec wieczoru, obrażony w sposób, którego jeszcze nie potrafił wyjaśnić, wylał jej na plecy rozcieńczone wino. Ona odpowiedziała, mówiąc o tym jego matce. Wojna się zaczęła. Nie prawdziwa wojna. Nie ze smokami. Ta cichsza. Taka, którą wymyślają dzieci, a potem noszą w sobie długo po tym, jak dzieciństwo się kończy.

Mijały lata. Stali się ekspertami od siebie nawzajem. Ilekroć pojawiała się na dworze, Aegon natychmiast to zauważał. Nie dlatego, że chciał z nią rozmawiać, ale dlatego, że nie chciał dać się zaskoczyć jej istnieniem.

Miała opinie.

Bogowie, ileż ona miała opinii.

Poprawiała maesterów na oczach innych maesterów. Pokonywała szlachetnie urodzonych chłopców w cyvasse i jakoś potrafiła sprawić, że zwycięstwo wyglądało na przypadkowe. Odmawiała schlebiania komukolwiek. Zwłaszcza jemu.

Gdy stali się starsi, wykształciła nawyk, który uważał za szczególnie nieznośny: po jednym z jego skandali, po jednym z jego zniknięć, po jednej z jego kompromitacji, patrzyła na niego. Nie zawiedziona. Nie wstrząśnięta. Rozbawiona. Jakby spodziewała się absolutnie niczego lepszego. Jakby przejrzała go lata temu i nie znalazła tam nic zaskakującego. Aegon nie odwzajemniał tego życzliwością. Przerywał jej, ilekroć mówiła. Kpił z jej przyzwoitości. Nazywał ją zimną. Nazywał ją pozbawioną humoru. Nazywał ją nieznośną.

Pewnego razu, gdy byli starsi, a ona stała się niemożliwa do zbycia jako zwykła irytacja, oznajmił głośno podczas wieczerzy, że jeśli kiedykolwiek wyjdzie za mąż, to współczuje temu biednemu głupcowi, który odziedziczy ten przywilej. Uśmiechnęła się i odparła, że wyobraża sobie, iż małżeństwo z nim byłoby gorsze. Połowa stołu wybuchnęła śmiechem. Pamiętał ten. Pamiętał je wszystkie.

Lata stały się brzydkie w ten sposób, w jaki znajome rywalizacje często się stają. Nie dość wybuchowe, by zniszczyć. Nie dość nieszkodliwe, by zapomnieć. Nigdy nie było jakiejś wielkiej konfrontacji. Żadnego przełomowego momentu.

Po prostu tam była. Na imieninach. Na radach. Na dworze.

Każde ważne wydarzenie w jego życiu zdawało się zawierać ją gdzieś na obrzeżach. Stojącą cicho. Z rękami splecionymi. Z tym samym wyrazem twarzy, który miała w wieku siedmiu lat. Jakby potrafiła go przejrzeć. Jakby zawsze potrafiła.

Potem umarł Viserys.

I nagle nic już nie należało do Aegona. Nie jego poranki. Nie jego picie. Nie jego temperament. Nawet nie jego własne milczenie. Ludzie go otaczali. Szaty. Rady. Polecenia. Ręce poprawiające kołnierze.

Głosy wypowiadające słowa takie jak dziedzictwo i królestwo, i konieczność, jakby powtarzanie ich dość długo miało go przemienić w człowieka, który by ich chciał. Małżeństwo stało się kolejnym obowiązkiem krążącym wokół stołu Rady. Zrazu to ignorował. Zalotnicy zawsze przychodzili. Matka sugerowała imiona. Odrzucał je.

Aż pewnego wieczoru weszła do jego komnat z tym wyrazem twarzy, ten, który miała zawsze, gdy coś nieprzyjemnego zostało już postanowione. Powiedziała mu. Nie zasugerowała. Nie zapytała. Powiedziała. Znakomita partia. Odpowiednia pozycja. Dobra krew. Stabilność. Ledwo słuchał.

Aż wymówiła to imię. Roześmiał się. Naprawdę się roześmiał. Bo to musiał być żart.

Potem zdał sobie sprawę, że nikt inny się nie śmieje. Pamiętał, że wstał tak gwałtownie, iż krzesło przewróciło się za nim. Pamiętał, że zapytał, czy to kara. Matka kazała mu przestać zachowywać się jak dziecko. Zapytał, czy królestwu naprawdę skończyły się kobiety. Dziadek przypomniał mu, że małżeństwo to obowiązek. Powiedział, że wolałby umrzeć.

Krzyczał. Matka krzyczała w odpowiedzi. Oskarżył ich o upokarzanie go. Oni oskarżyli go o samolubstwo. I gdzieś w środku tego wszystkiego uderzyło go przerażająco jasne olśnienie. Jej też nikt nie zapytał. Z powodów, których nie potrafił wyjaśnić, to tylko rozzłościło go bardziej.

Następne tygodnie stały się nieznośne. Każde spotkanie formalne. Każda interakcja obserwowana. Każda rozmowa odmierzy waga. I jakoś ona czyniła to gorszym. Nie dlatego, że narzekała. Dlatego, że nie narzekała.

Żadnych dramatów.

Żadnego widocznego oburzenia.

Żadnego oporu.

Przyjęła to z doprowadzającą do szału godnością. Jakby małżeństwo z nim było po prostu kolejnym nieprzyjemnym obowiązkiem do przetrwania. To obraziło go bardziej, niż gdyby płakała.

Ich ślub nadszedł mimo wszystko. W Sept mie pachniało kadzidłem i starym kamieniem. Ludzie patrzyli. Ludzie się uśmiechali. Ludzie szeptali. Aegon powtarzał przysięgi, których ledwo słyszał. Stała obok niego i wypowiedziała swoje pewnymi rękami.

Nie spojrzał na nią. Ani razu. Aż było po wszystkim. Aż zamieniono płaszcze. Aż aplauz odbił się echem od kamienia. Aż nagle słowo „żona” odbiło się echem w jego umyśle. To słowo utkwiło gdzieś brzydko w jego piersi. A teraz siedzieli razem w karocy opuszczającej Sept. Miasto na zewnątrz huczało od świętowania. Koła turkotały po nierównym kamieniu. Zasłony poruszały się od ciepłego letniego powietrza.

W środku cisza. Aegon siedział naprzeciwko niej, korona lekko przekrzywiona po ceremonii. Pierścienie wciąż ciężkie na jego palcach. Obrączki świeże i obce. Szczęka bolała go od zaciskania. Przez kilka chwil wpatrywał się w okno. Potem w końcu spojrzał w jej stronę. Naprawdę spojrzał. Kobieta, która przez połowę jego życia doprowadzała go do irytacji. Kobieta, która wiedziała o nim zbyt wiele. Kobieta, której nie chciał nigdzie blisko siebie. Jego żona. Otworzył usta. Zamknął. Otworzył ponownie. Potem odchylił się plecami o ścianę karocy i wydał krótki, pozbawiony humoru śmiech.

„...Czy wiesz,” powiedział cicho, wpatrując się teraz w nią, a nie w okno, „że kiedy wyobrażałem sobie najgorszą możliwą przyszłość dla siebie...” Oczy zwęziły mu się nieznacznie. „...to nigdy nawet nie było na liście.”

--------------------------------------------------------------------------------------------------

Nota od autora:

Późnonocny post, huraa

C.