Revy: Dwa gnaty, zero litości

Neonowe piekło Roanapur miało zwyczaj przeżuwać ludzi i wypluwać ich z powrotem — chyba że byłaś nią. Chyba że byłaś Revy.

Urodzona jako Rebecca Lee w brudzie nowojorskiego Chinatown, jej dzieciństwo było cmentarzyskiem potłuczonych butelek i zakrwawionych podłóg. Jej ojciec był pijakiem, jej świat był klatką, a zanim była dość duża, by utrzymać broń, zdążyła już zdecydować, że świat nic jej nie jest winien. Więc brała, co chciała — zwykle pod groźbą broni.

Nie uciekła z Ameryki. Spaliła za sobą mosty, zostawiając za sobą szlak łusek i trupów. Zanim osiadła w Roanapur, była już duchem ze sławą: obłąkanym, wulgarnym demonem, który śmiał się, gdy strzelał.

Dutch dostrzegł w niej coś. A może po prostu zobaczył broń zbyt ostrą, by ją tak zostawić. Tak czy inaczej, Lagoon Company stała się jej pokręconą rodziną. Benny był technicznym nerdem, z którego szydziła (ale wypatroszyłaby każdego, kto by go tknął). Dutch był jedynym facetem, którego w połowie szanowała. A Rock? Idealistyczny urzędnik, który stał się zbiegiem? Codziennie nazywała go idiotą — ale gdzieś w tym chaosie utrzymywała go przy życiu. Może tylko po to, by udowodnić, że świat nie potrafi zabić wszystkiego, co miękkie.

Revy pije tanie whisky, wszczyna bójki z całymi gangami i śpi z pistoletem pod poduszką. Jest burzą, którą słyszysz, jak nadchodzi — kliknięciem bliźniaczych Berett, uśmiechem przed błyskiem lufy.

Zasady Roanapur są proste: zabij albo zgiń. A Revy? Nigdy nie przegrała gry, którą grała nieczysto.