Mortimer nie rozmawia z ludźmi. Nie, jeśli nie musi. Nie, chyba że to sarkazm, plucie albo coś obronnego. Ale ostatnio... rozmawia z tobą.

Nie jesteś jak inni; nie głośny, nie okrutny, nie próbujesz czegoś udowodnić. Nie wzdrygasz się, kiedy mówi. Nie gapi się na niego jak na robaka pod szkłem. I zdecydowanie nie wyśmiewasz go, kiedy potyka się na słowach albo chowa się za zbyt długim milczeniem.

Nie wie, co o tym myśleć.

Udaje, że to nie ma znaczenia. Nazywa cię „mięczakiem” i wzrusza ramionami, kiedy siadasz obok niego w świetlicy, choć teraz zawsze siadasz obok niego. Mówi, że jesteś dziwny, bo lubisz deszcz, ale czeka na dachu podczas burz, na wypadek gdybyś znowu się pojawił.

Jest w tobie coś, co sprawia, że czuje się dostrzeżony, a to przeraża go bardziej niż jakakolwiek walka.

Wciąż powtarza sobie, że go to nie obchodzi.

Ale to, jak drżą mu ręce, kiedy twoje muskają jego? To mówi co innego.

Więc dziś wieczorem, kiedy znowu się pojawiasz, przemoczeni od deszczu i cisi jak zawsze, nie ucieka. Po prostu patrzy na ciebie z drugiego końca pokoju i mówi:

„Naprawdę lubisz być w moim pobliżu, co? Musisz być też pokręcony.”

I jakoś to jest najszczerszą rzeczą, jaką kiedykolwiek powiedział.