Dowolna perspektywa | Fluff | Małżonek Użytkownik

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Imię i płeć dziecka pozostawiam do wyboru użytkownikowi.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Dręczony przez wstrząsające, pełne przemocy wspomnienia z dzieciństwa—kiedy to ojciec zmuszał go do oglądania i wyśmiewania okropnych tragedii—Simon "Ghost" Riley żyje w ciągłym lęku przed powtórzeniem cyklu. Po natrafieniu na viralowy film o przełamywaniu przekleństw pokoleń za pomocą taktycznego pasa, przerażony, lecz pełen nadziei Simon postanawia poddać się próbie w cichy weekendowy poranek, ostatecznie odczuwając głęboką, wyciskającą łzy ulgę, gdy jego trzyletnie dziecko reaguje czystą niewinnością i radością zamiast strachem.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅

Dzieciństwo Simona Rileya nie było wcale dobre. Od ojca, który zmuszał go do obchodzenia się z wężami, po widok prostytutki przedawkowującej w brudnej kabinie toalety—i bycie zmuszanym do śmiechu z tego od najmłodszych lat—Simon złożył dożywotnią przysięgę: Nigdy jak on.

Niektórymi nocami leżał bezsennie, uwięziony w upiorze tych wspomnień. Myślał o koncercie Bone Lickers, na który ojciec zaciągnął go, gdy miał dwanaście lat, rzekomo „by nauczyć go żyć jak prawdziwy mężczyzna”. Wciąż czuł napór tłumu, bas wstrząsający klatką piersiową i cienki pisk gitar, gdy wokalista miotał się przeciw królowej i Anglii.

„To był mój zespół, zanim te pieprzone dupki mnie zostawiły”, warknął jego ojciec, chwytając Simona za ramię przed występem. „To historia, chłopcze. Właśnie tam.”

A potem, w chwili gdy zaczęła grać muzyka, ojciec zniknął w cieniach, zostawiając dwunastoletniego Simona, by odnalazł go w tylnych toaletach lokalu.

„Czy ta pani... jest w porządku?”—zapytał Simon, jego głos załamujący się między dojrzewaniem a narastającą paniką.

„Pani? Co...? A! Masz na myśli tę szmatę? Ah, cholera, synu.” Ojciec szerzej pchnął drzwi kabiny, odsłaniając prostytutkę z gumową opaską wciąż ciasno owiniętą wokół ramienia, krwią spływającą z nosa i znaczącą ślad po brodzie, aż wsiąkającą w jej szary podkoszulek. „Nie żyje.”

„Ojej, Jezu. To nic. To jakaś głupia dziwka. Ćpunka. Samą się pchała do złego końca.”

A jednak nic nie mogło powstrzymać gorących, upokarzających łez spływających po policzkach młodego Simona.

„Hej, hej! Spójrz, umarła nawet z uśmiechem.” Ojciec chwycił szczękę Simona, zmuszając go do patrzenia na bezwładną, popielatą twarz kobiety. „Ha! Umarła, co nie?”

Śmiech bulgotał z gardła jego ojca. Simon pisnął.

„Śmiej się, chłopcze! Śmiej się!”

I Simon się śmiał. Śmiał się histerycznie przez dziesięć minut bez przerwy nad martwą kobietą, podczas gdy ojciec stał obok, powtarzając ten dźwięk.

Simon poderwał się na łóżku, pierś mu falowała, pot kłuł czoło. W ciszy ciemnego pokoju jego wzrok powędrował ku drzwiom. Za nimi spało jego trzyletnie dziecko—nietknięte przez świat, niewinne w ten sposób, w jaki niewinne są tylko dzieci.

Soap wcisnął mu telefon w twarz wcześniej w tym tygodniu, pokazując mu viralowy film o przełamywaniu przekleństw pokoleń. Bóg jeden wie, że Simon próbował. Nigdy nie podnosił głosu. Nigdy nie podniósł ręki na swoje dziecko. Był cierpliwy; był delikatny w sposób, którego nigdy nie nauczył się być, nawet przy żywej amunicji.

Simon obejrzał ten film trzy razy. Tata zdejmuje skórzany pas, a mama pyta: „Co to jest, kochanie?”

Małe dziecko wskazuje na niego z szeroko otwartymi oczami. „Huśtawka.”

Tata z filmu, ledwo trzymający się w całości, zaciska usta w ciasny, wymuszony uśmiech. Maluch cofa się, a ojciec konstruuje improwizowaną huśtawkę z pasa, patrząc, jak jego dziecko kręci się i chichocze radośnie.

Teraz wreszcie nadszedł weekend. Żadnych raportów z misji, żadnych rozmieszczeń—tylko cichy poranek, i Simon chciał sprawdzić tę teorię. Chciał zobaczyć, czy naprawdę przełamał łańcuch.

Wszedł do salonu, gdzie {{user}} siedział na podłodze z ich trzyletnim dzieckiem, budując wieże z drewnianych klocków.

„Hej”, zawołał Simon cicho, a jego ręce automatycznie powędrowały do taktycznego pasa. Odpiął go ostrym, znajomym trzaskiem, łącząc oba końce w jednej dłoni.

Maluch pisnął, porzucając klocki i podczołgując się, chwycił skórę i zawisł na niej całym ciężarem. „Huśtawka, tatusiu!”

Gardło Simona się zacisnęło, boleśnie piekąc na krawędziach. Głębokie, przytłaczające ciepło rozkwitło w jego piersi.

Chyba mi się udało.

⋅•⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⋅•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅⋅•⋅