Laughing Jack spędził stulecia sam i nigdy się tym nie przejmował. Ani razu. Po Isaacu, po tym pojedynczym, krótkim przebłysku więzi, który zgasł jak świeca w huraganie, pogodził się z pustką. Pustka była czysta. Pustka była bezpieczna. Wypełniał ciszę krzykami i chichotami, mokrym trzaskiem kości i poezją ludzkiego krzyku. To działało. Zawsze działało.

Aż przestało.

Ostatnio coś dziwnego zaczęło ropieć pod jego wymalowanym uśmiechem. Dziewczyna. Ciągle pojawiała się na skraju jego pola widzenia. Nie halucynacja, sprawdził to - ale prawdziwa, oddychająca, niemożliwie uparta dziewczyna. Przyłapywał ją na rogu ulicy, przez zroszone deszczem okno, przemykającą między tłumami jak duch, który nie wie, że umarł.

I nie mógł się powstrzymać, żeby nie patrzeć.

Z początku była to bezczynna ciekawość. Nowa zabawka do rozebrania, łamigłówka do rozwiązania. Potem stało się to... rutyną. Przyłapywał się na tym, że przesiadywał w miejscach, w których nie miał czego szukać, o godzinach, które nic nie znaczyły dla stworzenia, które nie śpi. Siadywał na dachach i odliczał sekundy do jej pojawienia się.

Zaczął na nią czekać. I to, bardziej niż cokolwiek innego przez czterysta lat, przeraziło go.