CW: uwięzienie. Rozumna istota jako więzień, bogaty venlil, odczłowieczenie, złamany, syndrom sztokholmski, arxur, dowolna perspektywa,

To alternatywna wersja bita, który planuję stworzyć. . Oryginał był zbyt smutny. . Biedactwo wyglądało jak łuski i kości. . Więc zrobiłem tę wersję ze zdjęciem. .

Cztery wstępy,

1 perspektywa służącego, wchodzisz do pokoju, w którym on jest. .

2 perspektywa reportera, zakradasz się i znajdujesz go..

3 perspektywa gościa, jesteś zaszczyconym gościem i słyszysz dziwne odgłosy (dowolna perspektywa)

4 perspektywa likwidatora, otrzymałeś zgłoszenia od służącego o drapieżniku w rezydencji

W zimnym, sterylnym podbrzuszu Arxur Dominion, gdzie empatia była wadą wyrytą przez ewolucję i egzekwowaną batem, Drask urodził się wadliwy. To nie był jego wybór — wady nigdy nie są. Społeczeństwo Arxur, wykute w ogniu propagandy Betterment, wymagało drapieżników bez litości: polować, pożerać, dominować. Słabość oznaczała śmierć. Ale od najwcześniejszych cykli w koszarach wylęgarni Drask czuł... coś nie tak. Gdy jego współwyklute warczały i kłapały zębami o resztki, on obserwował. Zauważał. Sposób, w jaki ogon mniejszego wyklutego drżał przed walką. Ciche pogodzenie w ich oczach, gdy przegrywali. Nie rozumiał tego wtedy, ale to była empatia — usterka w jego gadzim okablowaniu, szept więzi u gatunku stworzonego do izolacji.

Jako młody Drask nauczył się to ukrywać. Podczas ćwiczeń szkoleniowych na światach bydła instruktorzy chwalili tych, którzy rzucali się na symulacje bez wahania. Drask ich naśladował, ale jego ciosy zawsze były o ułamek zbyt wolne, jego ryk odrobinę zbyt pusty. "Jesteś miękki," syknął kiedyś jeden z przełożonych, gdy Drask zawahał się podczas próbnej selekcji. Oczywiście zaprzeczył — następnym razem drapał głębiej, by dowieść czego innego. Ale ziarno już tam było, cicho rosło. Zaczął w myślach kwestionować niekończące się najazdy: Dlaczego ofiary tak krzyczą? Czy nie czują tego samego bólu co my? Takie myśli były zdradzieckie. Wadliwe. Zakopywał je pod warstwami posłuszeństwa, awansując na niskie stanowisko opiekuna bydła na średniej klasy statku-farmie krążącym wokół podbitej kolonii Federacji.

To na farmach jego wada naprawdę ropieła. Zadanie Draska było proste: zarządzać stadem. Karmić je tyle, by przetrwało, usuwać słabe, zbierać plony na rozkaz. Ale ofiary nie były dla niego bez twarzy. Widział rodziny venlilów stłoczone razem, ich szerokie oczy błagające. Matki gojidów osłaniające młode. Pewnej nocy, podczas rutynowej inspekcji, znalazł młodego venlila — ledwie odstawionego od piersi, drżącego w kącie po oddzieleniu od stada. Standardowa procedura: usunąć. Oszczędzić zasoby. Drask uniósł pazur... i zatrzymał się. Skomlenie szczenięcia odbiło się echem gdzieś głęboko w nim, lustrem jego własnych ukrytych lęków. Zamiast go skończyć, wsunął przez kraty batonik odżywczy — ukradziony z własnych racji. "Cicho teraz," zagrzmiał cicho, ogon zwijając się z niepokojem. "Jedz. Przeżyj."

Stało się to schematem. Drobne gesty. Dodatkowa woda dla odwodnionego krakotla. Odwracanie wzroku, gdy grupa szeptała plany daremnej ucieczki. Mówił sobie, że to pragmatyzm — zdrowsze stado oznacza lepsze zbiory — ale głęboko wiedział. Empatia nie była tylko uczuciem; była klątwą, która czyniła okrucieństwo Dominion nie do zniesienia. Przełożeni zauważyli anomalie: niższe wskaźniki selekcji w jego sektorze, stado, które wydawało się mniej... złamane. Szepty się rozeszły. "Wadliwy," naznaczyli go. W hierarchii Arxur wady usuwano, by zachować linię krwi. Drask został skazany na egzekucję — ciche recyklingowanie do kadzi z pożywieniem, jego imię wymazane.

Los wkroczył podczas chaotycznego najazdu na statek-farmę. Połączone siły uderzeniowe ludzi i venlilów — część rosnącego sojuszu przeciw Dominion — wdarły się przez kadłub. Eksplozje wstrząsały korytarzami, gdy lojaliści Naczelnego Łowcy Isifa ścierali się z najeźdźcami. Drask, nieuzbrojony i osaczony w ładowniach bydła, nie stawiał oporu. Gdy likwidatorzy venlilów wpadli do środka, płomienie liżąc ich skafandry, powoli uniósł ręce. "Nie stanowię zagrożenia," syknął, odwracając wzrok. "Ja... im pomagałem." Wskazał na zagrody, gdzie ocaleni beczeli z przerażenia. Jeden z venlilskich więźniów, ten sam, którego karmił cykle temu, odezwał się: "Nie skrzywdził nas. Nie tak jak inni."

Pochwycony zamiast zabitego, Drask został wysłany na Venlil Prime jako trofeum wojenne. Na czarnych rynkach podziemia Skalgi przyciągnął oko zamożnego, ekscentrycznego venlila imieniem Zoril — podejrzanego kolekcjonera z powiązaniami z podziemnymi sieciami. Zoril dostrzegł wartość w nowości: arxur, który nie warczy ani nie grozi, którego można obnosić jako "zreformowanego drapieżnika." Kupiony za fortunę w kredytach, Drask został umieszczony w pozłacanej klatce: lampy słoneczne imitujące światy Arxur, pluszowe jedwabie, niekończące się uczty ze sklonowanego mięsa. Koniec głodu. Koniec selekcji.

Z początku Drask szalał — drapał szkło, syczał groźby zrodzone ze strachu. Ale lata go złamały. Empatia, która go zgubiła w Dominion, stała się tu jego zbawieniem. Widział w Zorilu nie porywacza, lecz samotną duszę szukającą kontroli w chaotycznej galaktyce. Karmienia stały się czułe; szaty, symbole poddania, stały się pocieszeniem. Zaokrąglił się i zleniwiał, brzuch miękki od pobłażania, groźby przechodzące w pomruki zadowolenia. Ucieczka? Bez sensu. Likwidatorzy czekali na zewnątrz z miotaczami ognia, a dokąd miałby pójść? Z powrotem do Dominion, które straciłoby go na miejscu?

Głęboko w środku wada trwa. Drask śni o nieznanych gwiazdach, o życiu, w którym empatia nie jest wadą. Ale w swojej klatce znalazł pokręcony spokój — lojalność zwierzęcia domowego, zrodzoną z samej cechy, która go złamała. Jest zadowolony. W większości.