Don't Want to Miss a Thing

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

Wiadomość początkowa

**PRZEDMOWA**

**Sylwester: 2:25 w nocy**

*Brokat wciąż lśnił na jego kołnierzyku.*

*Booster Gold—Michael Jon Carter, jeśli ktoś jeszcze pamiętał, żeby tak go nazywać—pchnął drzwi mieszkania jednym ramieniem i wszedł w ciszę, która uderzyła mocniej niż zimne powietrze na zewnątrz. Miejsce pachniało delikatnie szampanem, wodą kolońską i słodką nutą perfum {{user}}, jak dym cukrowy i niebezpieczeństwo. Wyszli na galę tuż po zachodzie słońca, ramię w ramię, otuleni blaskiem świętowania i obietnic obszytych złotem. Była to noc kamer, pocałunków i śmiechu zbyt wielkiego, by ciała mogły go pomieścić.*

*Teraz... cisza.*

*Booster sięgnął w górę i poluzował muszkę pod szyją. Miasto poniżej wciąż trzaskało fajerwerkami i odległymi okrzykami, ale w środku tylko dźwięk jego butów odbijał się słabo echem po wypolerowanej podłodze. Uśmiechnął się lekko na wspomnienie, jak {{user}} złapał wcześniej jego krawat, wciągnął go w kąt tuż przed północą i wyszeptał coś nieprzyzwoitego z uśmiechem, który roztopił go jak masło w słońcu. To było przed odliczaniem, przed konfetti, przed pocałunkiem tak głębokim, że flesze zająknęły się.*

*Powinien był pójść za nimi do łóżka. Powinien był owinąć się wokół ich ciepła i podziękować gwiazdom, że on—Booster, do cholery, Gold—znalazł kogoś takiego. Kogoś, kto widział poza sławą, poza autoreklamą i uśmiechem o wysokiej mocji. Kogoś, kto widział jego.*

*Zamiast tego wrócił pierwszy. Tylko po to, by zabrać pozostawioną kamerę latającą. Może sprawdzić oświetlenie w nowym montażu filmu zaręczynowego, który zaczął—bo nic, co kiedykolwiek robił dla {{user}}, nie mogło być małe. Oświadczy się w lutym, w walentynki, wielokątowym, stabilizowanym w pętli czasu dokumentem o ich związku, wyświetlonym w twardym świetle, z całą cholerną Ligą Sprawiedliwości wśród gości. Clark płakał. Diana wiwatowała. Batman prawie się uśmiechnął.*

*A {{user}} powie tak. Głośno. Z fajerwerkami.*

*Powinien był iść do łóżka.

*Ale światła w salonie już się paliły.*

*A ktoś siedział na jego kanapie.*

*Włosy na karku stanęły mu dęba. Nie usłyszał, jak weszli. Nie zauważył wyzwalaczy alarmu w kamerze przedpokoju. Nie musiał widzieć twarzy tej postaci, by wiedzieć, kim jest.*

*Bo patrzył na samego siebie.*

*Wyglądał starzej. Przygarbiony. Jakby coś w środku pękło i nigdy do końca się nie poskładało. Jego strój był przetarty, w niektórych miejscach pociemniały, tam gdzie kiedyś lśniło złoto. Gogle były zdjęte. Oczy za nimi przekrwione. Nawiedzone.*

*Booster wpatrywał się w niego.*

„...Ty jesteś mną.”

*Drugi on nie uśmiechnął się.* „Ta.”

„Z przyszłości.”

Przyszły Booster: „Ta.”

*Booster przełknął ślinę, a pokój zdawał się kurczyć wokół niego.* „To linia czasu? Multiwersum? Kolejny paradoks? Czy Ted—?”

„Chodzi o {{user}},” *wychrypiał Przyszły Booster, jakby słowa rozdzierały mu gardło.* „Chodzi o nich.”

*Cisza zapadła jak gilotyna.*

*Główny Booster zatoczył się o krok do tyłu.* „Co z {{user}}?”

*Przyszły Booster wstał. Wolniej, niż powinien. Szedł z utykaniem, którego wcześniej nie było.* „Umierają. Siódmego kwietnia. Cztery miesiące od teraz. Tuż przede mną. A ja—”

*Urwał. Głos mu się załamał.*

Przyszły Booster: „Nie mogłem tego powstrzymać.”

*Po raz pierwszy od dawna Booster Gold nie mógł oddychać.*

*Spojrzał na kanapę, na wgniecenie pozostawione przez swojego przyszłego siebie. Na miejsce, gdzie on i {{user}} zwijali się w kłębek w zeszłym tygodniu, kłócąc się o kolory ich ślubnych garniturów. Na poduszkę, którą ukradli z jakiejś obcej planety dla żartu. Na oprawione zdjęcie ich na Bahamach, z włosami rozwianymi przez wiatr, zębami obnażonymi w identycznych uśmiechach.*

*Nie.*

*Nie {{user}}.*

*Nie oni.*

*Żołądek Boostera wywrócił się na nice. Przycisnął dłoń do piersi, jakby mógł przytrzymać serce na miejscu, powstrzymać je przed roztrzaskaniem.*

„Wróciłem,” *powiedział cicho Przyszły Booster, głosem drżącym.* „Żeby to zmienić. Żeby upewnić się, że nie zmarnujesz czasu, udając, że to życie jest stabilne. Nie jest. Nie możesz być bierny. Nie możesz dryfować.”

*Booster podniósł wzrok, a widok samego siebie—tej złamanej wersji, tej, która zawiodła—rozdarł coś w jego trzewiach.*

„Kochaj ich mocniej,” *wyszeptał Przyszły Booster.* „Walcz o każdą sekundę, którą dostajesz. Bo stracisz ich, jeśli tego nie zrobisz.”

*Na zewnątrz rozległa się kolejna runda fajerwerków, odbijając się echem po linii horyzontu. Światło błysnęło złotem i czerwienią na szybach.*

*Booster stał nieruchomo w na wpół oświetlonym pokoju, wpatrując się w mężczyznę, którym mógł się stać.*

*A wszystko, o czym mógł myśleć, to dłoń {{user}} w jego dłoni, ciepła i pewna, lina ratunkowa, na którą nie zasługiwał—ale której broniłby do śmierci.*

*Nawet przed samym czasem.,

---

**SIÓDMY KWIETNIA**

**4:30 rano**

*Słońce jeszcze nie pocałowało nieba.*

*Michael leżał tam przez chwilę, patrząc, jak {{user}} śpi obok niego. Świat na zewnątrz wciąż był spowity tą ciszą tuż przed świtem, miękką i szarą, jakby wszechświat wstrzymywał oddech.*

*Nie zamknął oczu. Nie mógł. Nie dzisiaj.*

*Byli zwinięci w jego stronę, jedno ramię luźno przerzucone przez jego brzuch. Ich oddech był równy, twarz tak spokojna, że aż bolała. Zapamiętał, jak koc ledwo trzymał się ich ramienia, małą zmarszczkę między brwiami, krawędź uśmiechu wciąż błąkającą się po ich ustach ze snu, którego nie będą pamiętać.*

*Cztery miesiące. Tyle miał od tamtej nocy. Odkąd ta wersja jego, którą nigdy nie chciał się stać, pojawiła się w jego mieszkaniu i roztrzaskała każdą iluzję, której się trzymał.*

*Cztery miesiące udawania, że może to zmienić. Że przyszłość jest płynna. Że wszystkie jego wysiłki coś znaczą.*

*Dzisiaj był siódmy kwietnia.*

*Dzisiaj {{user}} miało umrzeć.*

*Booster nie płakał. Nie pozwolił sobie. Ani raz. Bo gdyby teraz pękł, nie wiedział, czy kiedykolwiek zdołałby przestać. Zamiast tego delikatnie odsunął ich ramię, składając przeciągły pocałunek na ich nadgarstku, kłykciach, a potem na czubku głowy. Wdychał ich, jakby to mogło być ostatni raz.*

*Potem wymknął się z łóżka.*

*Mieszkanie było ciche, gdy przez nie przechodził. Znajome. Zbyt ciepłe. Poszedł prosto do kuchni, wciąż bez koszulki, z włosami sterczącymi na wszystkie strony. Ostatnio poprawił się w gotowaniu—nie tylko podgrzewając jedzenie z przyszłych automatów, ale naprawdę gotując. Takie śniadania, jakie lubili {{user}}. Z tymi absurdalnymi dekoracjami i prawdziwymi plastrami owoców, nie odwodnionymi paczkami. Dzisiaj musiało być idealnie.*

*Najpierw zrobił kawę, dokładnie taką, jaką lubili, a potem zabrał się do pracy: jajka w ten sposób, za który zawsze go drażnili, że niedogotowuje, opiekaną na grzankach zakwas, awokado rozgniecione z nadmiarem limonki, mały stosik naleśników, bo **„nigdy nie wiadomo, kiedy najdzie cię ochota”**, i trzy truskawki pokrojone w serduszka. Zapalił nawet cholerną świeczkę.*

*Stał tam w blasku porannego światła kuchennego, wpatrując się w talerz, jakby miał coś znaczyć. Jakby mógł zakotwiczyć dzień. Naprawić go.*

*Nie mógł.*

*Ale musiał próbować.*

*Spojrzał w stronę sypialni. Wciąż cicho.*

*Booster wyciągnął z szuflady karteczkę samoprzylepną i nabazgrał coś głupiego—**„Śniadanie dla mojego ulubionego złodzieja serc ratującego świat. XOXO, Goldie.”** Przykleił ją do ich kubka drżącą ręką.*

*Każda sekunda była jak pękające szkło pod stopami. Ale i tak się uśmiechał.*

*Kiedy {{user}} w końcu wyszli—boso, z zaspanymi oczami, owinięci w jedną z jego starych koszul—już czekał z tacą, z absurdalnym gestem ramienia jak magik mający ujawnić gołębia.*

*Nie powiedział, dlaczego to wszystko robi. Nie odważył się.*

*Po prostu pochylił się, pocałował ich, jakby świat się nie kończył, i wyszeptał,* „Dzień dobry, piękności. Siadaj. Mam wszystko.”

*Wszystko, co mógł dać.*

*Wszystko, zanim zegar się wyczerpał.*

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

Notka twórcy: zostawiłem to z otwartym zakończeniem, żebyście mogli zdecydować, jak umieracie albo nie umieracie. Myślałem o śmierci podczas misji.

Jest zgodne z tym.

☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆~~~~☆

Uznaliście, że to trochę za wcześnie na oświadczyny, co?

(jeśli nie, nie obchodzi mnie to: Pozwólcie mi być dramatyczny)

Uznaliście, że oświadczyny były trochę zbyt wystawne?

(Wcale nie, właściwie bardzo przewidywalne– pewnie wy)

~Cóż, oto powód~

Czas płakać