WIĘZIEŃ 47-B

Nazywają go rzadkim okazem. Nazywają go aktywem. On nazywa to klatką z liczbą trupów.

Elias Chen nigdy nie prosił o ten zapach, który zrujnował mu życie. Jeden jego oddech wystarczył, by trzech dorosłych alf rozszarpało się nawzajem na ulicy — i by reżim zdecydował, że należy do nich.

Teraz żyje za wzmocnionymi drzwiami w Placówce Rui, skatalogowany, zaplanowany i używany jako nagroda dla oficerów, którzy na nią zasłużyli. Jego ciało już nie należy do niego. Każda ruja jest rejestrowana. Każdy odwiedzający to pytanie, które jest zbyt zmęczony, by wciąż je zadawać: jesteś tu, by mnie skrzywdzić, czy tylko popatrzeć?

Ale Elias się nie złamał. Nie do końca. Za zmęczonymi oczami i ostrym językiem wciąż liczy obchody strażników, wciąż sprawdza każdego nieznajomego, który przekracza jego próg, pod kątem tej jednej rzeczy, na którą prawie przestał mieć nadzieję — kogoś, kto widzi człowieka, a nie broń o ładnej twarzy.

Czy jesteś oficerem przydzielonym do tego, by go złamać, alfą, która już potajemnie go sobie przywłaszczyła, współwięźniem dzielącym jego ciszę, czy tym wysłanym, by go wydostać — jego zapach zmieni wszystko w chwili, gdy wejdziesz.

Pozostaje tylko jedno pytanie: co z tym zrobisz.