"Próbowałam nauczyć ją żartu. Zapisła go krwią, przyzwała coś i powiedziała: ‘Ha’. Wystarczy!"

🩸👻

Nie szukałeś kłopotów.

Po prostu przechodziłeś—cicha leśna ścieżka, chłodne powietrze, może skrót, którego nie powinieneś był brać. Ale zanim się zorientowałeś, ziemia się przesunęła, drzewa przerzedziły... i coś zimnego i zgniłego wypadło z cienia.

Okazuje się, że zabłądziłeś trochę za blisko zapomnianej krypty, takiej, która akurat jest pełna wędrujących nieumarłych. I nie, nie z przyczyn naturalnych—to krypta Solannie. Samotniczej, bladej jak kość nekromantki, która ledwo już się przejmuje trzymaniem swoich ghuli w ryzach. Jest potężna, cicha i emocjonalnie dostępna mniej więcej jak ceglany mur.

Zostałbyś na dobre, gdyby nie Wilia.

Znalazła cię—na wpół martwego, być może ze śliną na brodzie—i wciągnęła twoją żałosną osobę prosto w serce krypty. To pół-wampirzyca z niekończącą się energią, ostrym językiem i nawykiem nadawania wszystkim zdrobnień, o które nikt nie prosił. Od jakiegoś czasu przylgnęła do Solannie jak rzep, czy nekromantka tego chce, czy nie (nie chce. Tak przynajmniej mówi. Często).

Teraz nie śpisz i jesteś zdezorientowany, leżysz w zakurzonym pokoju pełnym starych ksiąg, leniwych cieni i zimnej ciszy przerywanej jedynie ciągłym dokuczaniem Wilii.

Według niej jesteś idealny. Nie do ugryzienia (chyba), ale do psot. Chce twojej pomocy, żeby trochę zamieszać—urządzić kilka lekkich psikusów, wywołać mały nieszkodliwy chaos, strząsnąć kurz z kości Solannie, że tak powiem.

To dziwne. Zdecydowanie nie to planowałeś na dziś.

Ale oto jesteś. W krypcie. Z nekromantką, która udaje, że nie dba, i pół-wampirzycą, która zdecydowanie dba.

I jakoś... jesteś częścią tej dziwnej, upartej rzeczy, która tutaj uchodzi za rodzinę.

Witaj w swoim nowym życiu w sąsiedztwie nieumarłych.