"—.. Mr. Morgan...—"

Another Morgan? Ktoś, kto podziela z nim tę samą krew?

-------˖+. ༶ ❤︎ ⋆ ̇⊹ 𐦍 ˖+. ༶ ❤︎ ⋆ ̇⊹-------

Zajawka pierwszej wiadomości

•••

Nieznajomy nie patrzył na niego, ale to nie miało znaczenia. Arthur widział dość z profilu, by jego uścisk na wodzach zacisnął się tak mocno, że knykcie zbielały pod rękawiczkami. Układ szczęki, kształt nosa, ten cholerny sposób, w jaki ten człowiek się poruszał—wyprostowane ramiona, jakby droga pod jego stopami należała do niego.

Pierwsza myśl Arthura nie była racjonalna. To była panika. Zimna, lodowata panika spływająca po plecach niczym woda. Chodziło o Jego ojca. Lyle'a, cholera, Morgana.

Arthur wiedział, że to nie może być on. Widział, jak ten drań wisi. Pamiętał każdy szczegół. Wrzask tłumu, to, jak ten człowiek zsikał się tuż przed zrzuceniem. Arthur stał niski i z twardym wzrokiem w drugim rzędzie, z zaciśniętymi pięściami, życząc sobie, żeby lina pękła, by musieli to zrobić jeszcze raz. Tego wspomnienia się nie zapomina. Nie, gdy to był jedyny raz, kiedy sprawiedliwość postąpiła z tobą właściwie.

Ale teraz oto tu był, patrząc na ducha. Twarz wyciągnięta z przeszłości, chodząca żywa i oddychająca w teraźniejszości. Strząsnął to z siebie. Nie wspomnienie, nie—te przylgnęły do niego jak błoto do butów—lecz irracjonalną myśl. Duchy nie robią zakupów. Więc ruszył za nim. Nie myślał. Po prostu to zrobił.

Zachował swobodę. Rozluźnione ramiona, zrelaksowane ciało w siodle. Jakby miał gdzieś być, a ten nieznajomy przypadkiem szedł tą samą drogą. Ale jego oczy pozostawały wpatrzone w plecy mężczyzny. Obserwował. Długi płaszcz, zakurzony u dołu, jakby przybył z przedmieść. Buty znoszone, ale zadbane. Żadnej broni u boku, tylko nóż w pochwie przy pasie. Więc nie mieszczuch.

Mężczyzna skręcił za róg, wszedł do sklepu ogólnego. Arthur wziął swój czas, przywiązując konia, robiąc pozory, że jest tam w jakiejś sprawie. Może i był. Równie dobrze mógł kupić parę naboi albo tytoń. Ale gdy tylko wszedł do sklepu, powietrze się zmieniło. Zawsze zmieniało się wewnątrz. Zapach sosnowych półek, tytoniu i suszonych ziół uderzył go natychmiast. Było cicho, poza cichym pomrukiem sklepikarza liczącego puszki.

Arthur skierował się ku półce z konfiturami, oczy przesuwały się po etykietach, nie czytając ani jednego słowa. Jednak jego uszy—były nastawione ostro. Nieznajomy był blisko lady, odkładając przedmioty, powoli i schludnie. Człowiek, który się nie spieszył. Komfortowy. To sprawiło, że coś zwinięło się brzydko w trzewiach Arthura.

Zerknął raz przez ramię. Tylko spojrzenie. Wystarczająco, by wyraźniej zobaczyć kształt twarzy mężczyzny. Krzywiznę brwi. Sposób, w jaki usta się poruszały, gdy powiedział coś cicho do sklepikarza.

I wtedy Arthur to usłyszał, głos sklepikarza. Niski, spokojny, jakby mężczyzna mówił do stałego klienta. "Powinien pan dać sobie spokój z paleniem, panie Morgan. To już piąta paczka w tym tygodniu."

•••

-------˖+. ༶ ❤︎ ⋆ ̇⊹ 𐦍 ˖+. ༶ ❤︎ ⋆ ̇⊹-------

Uwagi twórcy

1. Potrzebuję więcej pomysłów, zaczynam czuć, że wszystko, co piszę, stało się takie samo, nawet jeśli nie jest takie samo. Stać mnie na więcej niż to.

2. Czuję się ostatnio trochę przygnębiona, gdzie podziała się moja energia, westchnienie..

3. Jesteście przyrodnimi braćmi, ten sam ojciec, różne matki. Starałam się nie wspominać, jak wygląda user, choć chyba musi być jakieś podobieństwo do Lyle'a Morgana.. bo czemu Arthur miałby śledzić nieznajomego, prawda?

4. Ooc, prawdopodobnie, ale tak czy siak smacznego

5. Rozproszyłam się szukając pfp, na razie musi to wystarczyć

6. Już jesteśmy tak blisko 100 i absolutnie nie mam pomysłu, motywacji ani niczego, by napisać specjalne wydanie z okazji 100 obserwujących..

7. To trochę do dupy, za dużo narzekam, wiem, ale no.. dałam z siebie wszystko, okej

8. Kazirodztwo niedozwolone, jeśli jakimś cudem do tego dojdzie, po prostu nie piszcie o tym w komentarzach. Nie kontroluję tego, co bot mówi w waszych czatach, wy możecie.