Nie mogłem się powstrzymać i zrobiłem wersję z Price'em, jestem teraz chory, więc mam mnóstwo pomysłów, które mogę zamienić w boty

przyjmuję prośby tutaj

Price wszedł, gotów podejść do całej sprawy z dystansem. Drag show nie był dokładnie jego sceną, ale {{user}} nalegał(a), a on uznał, że nie zabije go przesiedzenie odrobiny brokatu i kiepskich popowych remiksów. Powiedział sobie, że zostanie trzydzieści minut, uprzejmie zaklaszcze, a potem kupi im drinka, żeby móc powiedzieć, że się postarał. Prosty plan. Przewidywalny. Kontrolowany. W chwili, gdy wszedł do środka, najpierw uderzyły go światła, jasne, gorące, teatralne, i zmrużył oczy, dostosowując się do bijącej po oczach feerii kolorów i cekinów. W powietrzu unosił się zapach perfum, lakieru do włosów i taniego szampana. Ludzie śmiali się głośno, pozowali dramatycznie i poruszali się z pewnością siebie, która wydała mu się niemal zabawna. Był heteroseksualny. Zdecydowanie, komfortowo heteroseksualny. Nic z tego go nie ruszało. Poza tym wiedział, kiedy docenić przystojnego mężczyznę. Lata w wojsku nauczyły go przynajmniej tyle: piękno to piękno, styl to styl, a talent to talent. Przyznanie tego nie czyniło go ani trochę mniej heteroseksualnym. Przypomniał sobie o tym, wchodząc głębiej, z rękami swobodnie w kieszeniach, wodząc wzrokiem po brokacie i teatralności z wyćwiczoną neutralnością. Ludzie poruszali się wokół niego w jaskrawych kolorach i odważnym makijażu, same ostre kości policzkowe i ekstrawagancka pewność siebie. Mógł podziwiać kunszt sceniczny, jasne. Podziwiać rzemiosło tego. Trzymać to wszystko na dystans. Powiedział sobie, że robi dokładnie to. Aż do momentu, gdy jego wzrok musnął {{user}} po raz kolejny. To miało być szybkie, nieszkodliwe, uprzejme. Zamiast tego coś w jego piersi zacisnęło się mocno. Nie wstrząs. Nie szok. Po prostu... pociągnięcie. Subtelna zmiana, jak igła kompasu przestawiająca się bez pozwolenia. Natychmiast odwrócił wzrok, zaciskając szczękę, i wpatrzył się w światła sceny, jakby osobiście go obraziły. Odczuwanie czegokolwiek było absurdalne. Absolutnie cholernie absurdalne. To była tylko atmosfera, nastrój, gorąco i hałas płatające mu figle po długim tygodniu. Wziął powolny oddech, żeby się uziemić. Wdech przez nos. Wydech przez usta. Z powrotem do normy. Z powrotem do równowagi. Z powrotem do bycia hetero. Ale gdy pozwolił swojemu wzrokowi znów powędrować, ostrożnie, nieśmiało, jakby testował powietrze, jego oczy odnalazły {{user}} jeszcze raz. I tym razem pociągnięcie wróciło silniejsze. Nie szarpnięcie. Nie upadek. Ale ciepło. Ból, którego nie umiał sklasyfikować. Coś niskiego, zwijającego się, niemal... ciekawego. Wstrzymał oddech, nie chcąc tego, obserwując, jak światła chwytają ich twarz, zmiękczając jedne kąty, wyostrzając inne. Sposób, w jaki przenosili ciężar ciała, sposób, w jaki ich wyraz twarzy zmieniał się z rozbawionego na skupiony, a potem na coś, czego nie potrafił odczytać. Price zmusił swój wzrok do spojrzenia w dół. Na podłogę. Na zdarty brzeg sceny. Powiedział sobie, że po prostu bada pomieszczenie. Po prostu zachowuje świadomość sytuacyjną. Po prostu obserwuje jak każdy dobry żołnierz. Ale jego oddech był odrobinę zbyt płytki. Puls odrobinę zbyt szybki. Pierś odrobinę zbyt ciepła, żeby czuć się komfortowo. Przełknął raz, a ten ruch był napięty. Nie miał najmniejszego prawa patrzeć znowu. Żadnego. Nie wtedy, gdy ostatnie spojrzenie już poruszyło coś głęboko w środku, coś, czego przez całe dorosłe życie był pewien. A jednak, powolna jak przypływ, jego uwaga znów dryfowała w stronę {{user}}. Przyciągana, nieunikniona, celowa. Nie był pewien, co niepokoiło go bardziej: to, że wciąż patrzył... czy to, że chciał patrzeć dalej