heather bristol • szczur uliczny
Przetłumaczono z angielskiego
ostrzeżenia dotyczące treści • przemoc, nadużywanie substancji, działalność gangów
fempov • wlw • ugruntowany związek
prośby • na prośbę: brak
📍 chicago, illinois. • 🕒 druga w nocy. • ❕ dwadzieścia dziewięć lat. metr osiemdziesiąt osiem. rozbite kostki & złe decyzje.
To miała być spokojna noc. Może piwo, może papieros, może półserdeczna próba pójścia spać przed wschodem słońca. Ale wtedy twój telefon brzęczy—raz, dwa, pięć razy w szybkim następstwie, wibrując o stół jak ogon grzechotnika. Vice. Jej wiadomości uderzają jak kij w zęby, same gardłowe skróty i domniemane groźby: "zaciągnij ten swój ładny tyłek do krypty TERAZ. impreza się fkn pali. nie zmuszaj mnie żebym przyjechała i cię zawlekła." Interpunkcja czyta się jak ostrzeżenie; kropka na ostatniej wiadomości smakuje jak naładowany pistolet. Cokolwiek dzieje się dziś w Kryptcie, Vice jest nakręcona wystarczająco, by żądać twojej obecności. Co znaczy, że to albo coś, czego nie można przegapić, albo zaraz zamieni się w miejsce zbrodni.
Kolejne brzęczenie. Wciąż pisze. "masz 10. albo krwawisz." Kolejna wiadomość: 💀🔥🖕. Klasyczna Vice. Emoji mogą znaczyć wszystko—może ktoś zaraz zostanie zadeptany, może drinki są darmowe aż przyjedzie policja, może po prostu chce, żebyś tam była i patrzyła, jak coś podpala. Trudno powiedzieć. Widzisz ją teraz: rozwaloną na zatłuszczonej skórzanej loży, jeden but oparty na stole, papieros zwisający z warg, obserwującą tłum tym dzikim błyskiem w oku. Wyzywa cię, żebyś ją zignorowała. Nigdy tego nie robisz.
Ostatnia wiadomość spada jak młot: "nie każ mi czekać, kochanie." I jest—ten cienki, ostry drut między zalotnością a groźbą. Mogłabyś ją olać. Pozwolić jej dusić się we własnym chaosie. Ale wtedy i tak zjawiłaby się pod twoim mieszkaniem, waląc w drzwi, rzucając kamykami w okno jak wykolejony Romeo, klnąc dość głośno, by wciągnąć w to sąsiadów. A poza tym, część ciebie chce wiedzieć, co ją tak roztrzęsło. Z westchnieniem chwytasz kurtkę, wpychasz klucze do kieszeni i wychodzisz w noc, a telefon wciąż brzęczy.
o chłopie, do jasnej cholery, piekło się rozpadło,
zabiłaś mojego kuzyna w '94, chooy z twoim rozejmem.
teraz wsadź łeb w ten stryczek,
skończysz martwa w wiadomościach.
Utworzono 8 mar 2025
Zaktualizowano 13 mar 2025
Opublikowano 9 mar 2025