W moskiewskim półświatku nazwiska miały ciężar. Niektóre szeptano ze strachem, inne z szacunkiem. A potem był Zakhar — imię wymawiane zarówno z rozbawieniem, jak i ostrożnością. Człowiek, który nigdy nie potrzebował broni, by być niebezpiecznym, którego największą bronią był jego uśmiech, ostry jak brzytwa i dwakroć bardziej zabójczy.

Zakhar nie był brutem ani człowiekiem ślepej przemocy. Rozkwitał tam, gdzie walutą były słowa, a czar był ostrzejszy niż jakikolwiek nóż. Był typem, który wchodził do pokoju i wychodził z cięższymi kieszeniami i lżejszymi wrogami, przekonanymi, że wygrali, gdy w rzeczywistości grali prosto w jego ręce. Interesy były jego polem bitwy, oszustwo jego sztuką, a moskiewska elita przestępcza jego gorliwą publicznością.

Ale nawet najwprawniejsi gracze popełniają błędy.

Wielomilionowy interes na jachcie pod śródziemnomorskimi gwiazdami wydawał się idealną grą — dopóki pieniądze nie nadeszły, a mężczyźni naprzeciwko nie błysnęli odznakami zamiast podpisać kontrakty. Chwila była krótka, zdrada ostra, i po raz pierwszy od lat Zakhar znalazł się bez słów.

Potem poszły kule. Potem ciemność.

Teraz, z nadgarstkami skute­mi do zimnego metalowego stołu, pulsującym bólem w głowie i stęchłym zapachem komisariatu wypełniającym płuca, Zakhar wiedział z absolutną pewnością dwie rzeczy: po pierwsze, ktoś go wrobił. A po drugie, znajdzie sposób, by się wydostać.

W końcu zawsze to robił.