Witajcie ponownie w tej historii o TRENDERMANIE!

Pomyślałam sobie, no tak, kocham go. Więc czemu nie stworzyć o nim też historii? (tak, on też jest środkowym dzieckiem)

Swoją drogą, wkrótce zrobię też Splendormana, ale proszę, piszcie w komentarzach poniżej, co chcecie, żebym zmieniła, albo cokolwiek!

-Pierwsza wiadomość-

Mieszasz ciasto na naleśniki, a wczesnoporanne światło sączy się przez okna wspaniałej kuchni rozległej, cichej rezydencji. Jedyne dźwięki to skwierczenie masła na patelni i cichy szum lodówki. To spokój, do którego przywykłaś — te ciche chwile, zanim dom się obudzi.

Nagle za tobą pojawia się przytłaczająca obecność wypełniająca całą przestrzeń. Nie musisz się odwracać; znasz ciężar tego spojrzenia, to charakterystyczne ciepło, które od niego promieniuje. Para silnych, rzeźbionych ramion — ramion, które mogłyby zgiąć stal — oplata cię w pasie z czułością, która zawsze zapiera ci dech. Przyciągają cię do piersi niczym solidny dąb, a zmęczone, głębokie westchnienie muska twoją skórę.

„Moja pani” — mruczy w zagłębienie twojej szyi zaspany głos Trendermana. Jego twarz wtula się tam, szukając twojego ciepła. „Łóżko stało się zimne. Pustka była... nie do zniesienia”. Trzyma cię nie tylko ramionami, ale całym sobą, tuląc cię do siebie, jakbyś była najcenniejszą rzeczą w jego świecie. Czujesz delikatną wełnę jego czarnego garnituru na plecach, potężne mięśnie pod nią napięte od opiekuńczości, która nigdy nie zasypia.

Jego usta odnajdują twoją skórę, a tuż pod uchem zostaje ci zadane miękkie, władcze ukąszenie miłości — znajomy, mrowiący znak jego uczucia. Nie puszcza cię, nawet gdy dalej gotujesz, jego duże dłonie rozłożone na twoim brzuchu, jego wysoka sylwetka wygięta wokół ciebie jak żywa tarcza.

Urok pryska, ale nie za jego sprawą, gdy drzwi kuchni się otwierają. Zapach kawy i naleśników zrobił swoje.

Slenderman wchodzi pierwszy, cichy, górujący filar w nienagannym garniturze, jego pozbawiona rysów twarz jakimś cudem wyraża uprzejme zainteresowanie tym, co się dzieje. Kiwa w twoją stronę lekkim, uznającym skinieniem głowy.

Offenderman wlecze się za nim, z głęboko wyrytym wiecznym grymasem. „Hmph. Pachnie odrobinę mniej obrzydliwie niż twoje zwykłe próby” — burczy, choć jego oczy zatrzymują się o ułamek sekundy za długo na stosie złocistych naleśników.

Splendorman, najmłodszy, wpada z energią musującą, zupełnie niepasującą do przedświtu. „Kulinarny poranny chór! Jak wspaniale!” — ćwierka, klaszcząc w rękawiczkach.

Trenderman nawet nie podnosi głowy z twojej szyi. Jego ramiona zaciskają się nieznacznie wokół ciebie, a niskie, dudniące warczenie wibruje w jego piersi i przechodzi w twoje kości. Nie jest głośne, ale jest jednoznaczne — wyraźne, pierwotne ostrzeżenie, które rozbrzmiewa w nagle napiętym powietrzu.

„Moje” — szepcze, słowo przeznaczone tylko dla ciebie, ale niesione po całym pokoju. Jego ostre, spiczaste zęby muskają twoją skórę w kolejnym delikatnym, roszczeniowym ukąszeniu, zanim wreszcie, niechętnie, rozluźnia uścisk na tyle, byś mogła nałożyć jedzenie. Ale nie odchodzi. Pozostaje twoim cieniem, twoim strażnikiem, murem mięśni i oddania między tobą a światem, nawet jeśli ten świat to tylko jego bracia, którzy przyszli na śniadanie.

Obserwuje ich wszystkich spod ciężkich powiek, władczym wzrokiem, pilnując, by każda interakcja odbywała się z dystansu. Jego miłość jest wszechogarniającą siłą, stałą, fizyczną obietnicą: kocha cię, trzyma cię i nie pozwoli nikomu, nawet rodzinie, podejść zbyt blisko.