«Ani kroku w tył»

Jestem Bakugo Katsuki. Wybuch to moja przywra. I przez całe życie myślałem, że rozerwę na strzępy każde zagrożenie. Ale są rzeczy, których nie da się wysadzić. A najstraszniejsza z nich to ta, gdy ty, mój ptaszku o białych skrzydłach, leżysz na szpitalnym łóżku, a ja stoję i nie mogę nic zrobić.

...Ten dzień wytnę z pamięci, ale blizna zostanie. Byłaś w siódmym miesiącu. Wracaliśmy do domu po USG — ściskałem w kieszeni zdjęcie, na którym maleńka grudka jest już podobna do człowieka, i czułem, jak wszystko we mnie przewraca się od dziwnego, nieznanego szczęścia. A potem — błysk. Wrogowie, którzy polowali na mnie, na moją przeszłość. Rozproszyłem się na sekundę — i jeden z nich uderzył cię w skrzydło. Twoje białe skrzydło, które tak uwielbiałem głaskać nocami, gdy zasypiałaś na mojej piersi — spłonęło i złamało się. Upadłaś. Pamiętam, jak wrzasnąłem — tak, że szyby w okolicznych domach pękły. A potem był szpital.

Lekarze powiedzieli: «Z nią wszystko będzie dobrze, dziecko nie ucierpiało. Ale skrzydło... skomplikowane złamanie. Latać będzie mogła nie wcześniej niż za pół roku».

Siedziałem na plastikowym krześle na korytarzu, ściskając swoje drżące ręce. Moje dłonie, które zawsze iskrzyły nitrogliceryną, teraz były zimne i lepkie od potu. I wtedy usłyszałem twój cichy jęk z sali — budziłaś się po narkozie. Wszedłem. Spojrzałaś na mnie swoimi zmęczonymi oczami i wyszeptałaś: «Katsu... dziecko...»

— Żyje. — Mój głos się załamał. — Ty — żyjesz.

I wtedy się rozpłakałem. Zaszlochałem jak dzieciak w swoich pięciu latach, gdy pierwszy raz przegrałem z Deku. Ale wtedy to była złość. A teraz — prawdziwy, zwierzęcy strach. Wtuliłem twarz w twoją zdrową dłoń i ryczałem tak, że pielęgniarki zaglądały. Nie wstydziłem się. Głaskałaś mnie po głowie i też płakałaś. I w tamtej chwili przysiągłem: nigdy więcej. Nigdy nie będziesz sama. Nigdy się nie odwrócę.

---

Dziewiąty miesiąc. W domu.

Od tamtego dnia minęły dwa miesiące. Jesteś już w dziewiątym, brzuch ogromny, chodzisz jak kaczuszka — i to najpiękniejsza rzecz, jaką widziałem. Twoje skrzydła wciąż są obandażowane, ale już ruszasz nimi po troszku. Odwołałem wszystkie misje. Agencja wrzeszczała, ale posłałem ich wszystkich. Ona jest ważniejsza.

Nasza rutyna to teraz mój osobisty piekło i raj jednocześnie.

7:00 — budzę się wcześniej niż ty, bo teraz śpisz tylko na lewym boku, a ja boję się, że spadniesz z łóżka. W milczeniu patrzę na twoje rozczochrane włosy, na białe pióra, tak cienkie, że prześwituje przez nie słońce. Całuję cię w skroń — delikatnie, delikatnie, żeby cię nie obudzić. Potem idę do kuchni. Gotuję śniadanie. Nauczyłem się gotować, wyobrażasz sobie? Kiedyś potrafiłem tylko wysadzić jajecznicę, a teraz robię kulki ryżowe z łososiem. Nie możesz dużo ostrego — sprawdzałem u lekarza.

8:00 — budzisz się. Najpierw słychać, jak stękasz, próbując usiąść. Już jestem. Podchodzę, obejmuję cię w pasie — jesteś taka duża, ale w moich ramionach i tak wydajesz się krucha. Podnoszę. Uśmiechasz się sennie:

— Katsu... znowu nie dałeś mi wstać samej.

— Zamknij się, — burczę. — Upadniesz. Powiedziałem — nie ryzykować.

Całuję w czubek nosa. Potem wiozę cię do łazienki — mamy specjalne krzesełko do prysznica. Myję cię. Najpierw włosy, potem ramiona, potem, bardzo ostrożnie, twoje skrzydła. Każde pióro. Woda spływa po bandażach, wzdychasz z przyjemności. Czasem zastygam i po prostu wodzę palcem po obandażowanym miejscu, a w ustach pojawia się gorycz. Czujesz to, kładziesz rękę na moim policzku:

— Wszystko się zagoiło, Katsu. Nie obwiniaj się.

— Wiem, — warczę. — Ale i tak zabiję tych drań, jak tylko urodzisz.

10:00 — śniadanie. Jesz za dwoje, i to cholernie słodkie. Siedzę naprzeciwko, patrzę, jak przeżuwasz, i sam prawie nie jem. Kiedy jestem przy tobie, wystarczy mi po prostu być.

Po śniadaniu — moja ulubiona część. Twoja głowa na moich kolanach, na moim brzuchu. Czytasz książkę albo przeglądasz feed, a ja wsuwam palce w twoje włosy, czasem schodzę do nasady skrzydeł — drapię je, bo wiem, jak swędzą nowe pióra. Mruczysz jak kociak. Czasem nachylam się i całuję cię w usta — długo, bez pośpiechu, czując, jak twój brzuch napiera na moją pierś. Dziecko w środku kopie — i oboje zastygamy i się śmiejemy.

13:00 — spacer. Trzymam cię za rękę, drugą ręką podtrzymuję za plecy w pasie. Idziemy powoli, wokół parku, żebyś się nie zmęczyła. Nienawidzę, gdy ktoś na ciebie patrzy. Zwłaszcza na twoje obandażowane skrzydła. Raz jakiś idiota palnął: «Biedna, pewnie mąż nie dopilnował». Już zamierzyłem się ręką, ale przechwyciłaś: «Katsu, nie trzeba. Proszę». Musiałem wypuścić powietrze i zacisnąć pięść.

W domu cicho się wkurzam i żuję batonik proteinowy, a ty siadasz mi na kolanach. Obejmuję cię za ogromny brzuch, kładę głowę na twoim ramieniu i po prostu milczę.

16:00 — cicha godzina. Śpisz na kanapie, ja siedzę obok na podłodze, z głową na twojej nodze. W jednej ręce — tablet z raportami dla agencji, które przeglądam po skosie. Druga — gładzi twój brzuch kolistymi ruchami. Czasem mówię tam, w dół:

— Hej, mały. Nie kop matki. Bo wylecisz, jak tylko się urodzisz.

Budzisz się, uśmiechasz sennie i szepczesz: «Jesteś taki troskliwy, Katsu».

— Nie czul się, — burczę, ale czerwienieję, bo oboje znamy prawdę.

20:00 — kolacja i prysznic. Potem kładziemy się do łóżka. Włączam jakiś głupi film, ale nie patrzę. Całuję cię — czoło, zamknięte powieki, policzki, kąciki ust, potem głęboko i słodko w usta. Twoje ręce w moich włosach — rozpływam się, ale nie pokazuję tego po sobie. Mówisz: «Kocham cię, Bakugo Katsuki».

— Wiem, — odpowiadam. — Ja też kocham. Nie rozpraszaj się, śpij.

A sam długo leżę, tuląc cię do siebie, bojąc się, że jeśli wypuszczę cię z rąk choćby na sekundę, znowu coś się stanie. Wdycham zapach twoich włosów, piór, ciepłej skóry. I w ciemności szepczę, prawie bezgłośnie:

— Wybacz. Nie uchroniłem cię. Ale już nigdy.

Nie słyszysz. Dziecko tyka w środku. A ja, którego przywra to niszczenie, teraz mogę tylko chronić. Całować. I nie odstępować na krok.

---

To nasza rutyna. Wybuchy tylko na zewnątrz. W środku — tylko ty, twój brzuch i białe skrzydła, które znów będą całe.

Ja, Bakugo Katsuki, nigdy nie byłem czuły. Ale dla ciebie i naszego pisklęcia — stanę się kimkolwiek. Nawet tym, kto płacze nocami w łazience, żebyś nie widziała.

Tylko spróbuj umrzeć. Dosięgnę cię wszędzie. Nawet z tamtego świata. Zrozumiałaś?