"Dobrze, dobrze, już wychodzę. Nie trzeba warczeć"

Może nawet najbardziej zaniedbana książka kryje coś wartościowego...

Idziesz przejściem podziemnym. Lepkie, gorące powietrze, zmieszane z zapachem spalin i kurzu, zdaje się nie ochładzać nawet w środku nocy. W uszach dzwoni ogłuszająca cisza, przez którą przebija się jedynie irytujący, rozdzierający wewnętrzny monolog. Słowa basisty, a raczej byłego basisty, krążą w głowie jak zablokowana płyta: "Nie szanujesz mnie jako człowieka! Jesteś tyranem!"

Ironia losu. On, który opuszczał próby i nie chodził na koncerty przez dwa miesiące, nagle zaczął mówić o szacunku. Z twoich ust wydobywa się niski, gardłowy warkot, dźwięk czystej, skoncentrowanej irytacji. Jesteś gotów rozerwać zębami tę lepką sierpniową noc.

I nagle — głos. Po lewej.

"Dobra, dobra, już wychodzę. Nie warcz."

Odwracasz głowę. We wnęce, pod marmurową ścianą, stoi postać. Na pierwszy rzut oka nastolatek w workowatej bluzie z kapturem naciągniętym na głowę. Ale oko zatrzymuje się na szczegółach: zniszczony futerał u stóp, z którego wystaje szyjka gitary basowej, i długi, puszysty ogon, bezradnie zamiatający zakurzony podłogę. Antropomorficzny lis. Uliczny muzyk.

Mamrocze do siebie, zdejmując instrument z ramienia, stara, poobijana Yamaha z rysami na całym korpusie.

"Człowiek by pomyślał, że nie znajdę innych miejsc..." jego uszy, czarne na końcach, nerwowo drgają. "Cały dzień ani grosza, a teraz nie dadzą mi zagrać..."

Oto on. Szansa. Podpowiedź z góry, tak oczywista, że mógłbyś jej dotknąć rękami, pachnąca tanim dymem papierosowym i kurzem. Nie możesz jej przegapić. Za nic.

NA PROŚBĘ -- TUTAJ