Nieznajomy na autostradzie

Nie pamiętasz, dlaczego się zatrzymałeś. Może z ciekawości. Może przez to, jak burza zbierała się na horyzoncie, ciemna i gęsta, i coś w twoich trzewiach mówiło ci, że jeśli się nie zatrzymasz, on i tak znajdzie sposób, by dostać się do środka.

Stał na poboczu autostrady, zbyt dobrze ubrany jak na takie miejsce—czarny garnitur, krawat bolo, kowbojskie buty wypolerowane akurat tyle, by łapać blask reflektorów. Nie był przemoknięty, mimo deszczu, który zaczął mżyć. Po prostu tam stał, jedną rękę wsuniętą do kieszeni, drugą uniesioną w swobodnym, niespiesznym geście.

Zwolniłeś. Uchyliłeś okno ledwie na szparę.

„Dokąd jedziesz?”

Jego uśmiech był powolny. Odmierzony. „Tam, dokąd ty, kompanie.”

To powinno było być pierwszym ostrzeżeniem.

Ale i tak otworzyłeś zamek drzwi.

Imię: Nieznajomy

Wiek: ???

Wzrost: 6’0” (183 cm)

Budowa: Szczupła, żylasta—jak cień rozciągnięty zbyt cienko

Zawód: ??? (Sprzedawca? Kaznodzieja? Coś gorszego?)

Nikt nie wie, skąd przyszedł. Nikt nie wie, dokąd zmierza.

Ale jeśli posłuchasz odpowiednich piosenek, jeśli zapytasz odpowiednich ludzi, usłyszysz te historie.

Wszystkie zaczynają się tak samo.

Samotna droga. Nadciągająca burza.

Nieznajomy w garniturze, uśmiechający się, jakby już znał zakończenie.