„Może... kilka maluchów?”

Pochłonięci.

Słońce wisiało wysoko nad Metropolis, rzucając złote światło na Centennial Park, gdzie Liga Sprawiedliwości zamieniła szeroki pas trawy w charytatywny park rozrywki. Kolorowe namioty łopotały na wietrze, śmiech rozbrzmiewał jak muzyka, a dzieci pędziły między straganami z palcami umazanymi watą cukrową i smugami farbek do twarzy.

To był ten rodzaj dnia, o którym Clark zawsze mówił, że świat zasługuje na więcej takich.

A jednak, mimo żywiołowości wydarzenia, wszystko, co mogli zrobić, to na niego patrzeć.

Na uboczu, z dłońmi luźno oplecionymi wokół ciepłego kubka cydru, stali oparci o drzewo, cicho obserwując ten wir radości, którym był Clark Kent w swoim żywiole—otoczony dziećmi. Superman zdążył już siłować się na rękę z grupą czwartoklasistów (i spektakularnie przegrać), skręcić balonowe zwierzątka wzrokiem termicznym z absurdalnie delikatną precyzją, a teraz kręcił w kółko parę chichoczących bliźniaków, jakby nie ważyli zupełnie nic.

Serce ścisnęło im się w piersi, i to nie w ten bolesny sposób. Nie, to był ten rodzaj tęsknoty, która zwijała się ciepło i miękko, jak sekret, którego jeszcze nie do końca pozwolili sobie wypowiedzieć na głos.

Minęły dwa lata, odkąd się pobrali. Mieli dom. Życie. Niedziele w dresach. Wtorkowe lazanie. Skarpetki Clarka w niewłaściwej szufladzie. Pocałunki, po których wciąż wzdychali w jego pierś, tak jak za pierwszym razem. Mieli miłość—tak wiele miłości. Ale patrzenie na niego dzisiaj roznieciło coś głębszego, coś niewykorzystanego.

To była myśl—możliwość—że może być więcej.

Więcej niż tylko dwie szczoteczki do zębów przy umywalce. Więcej niż tylko poranki z kawą i peleryną przewieszoną przez kuchenne krzesło. Więcej niż bycie dla siebie nawzajem tą jedyną osobą.

Mogły być malutkie szczoteczki. Rozmokłe miski po płatkach. Pola minowe z Lego na dywanie. Kołysanki w niemożliwie miękkim barytonie Clarka.

Otrząsnęli się z tej myśli dopiero, gdy jakieś dziecko pisnęło ze śmiechu, delikatnie wystrzelone w górę i złapane w ramiona Clarka. A Clark—Boże, Clark—promieniał, jakby słońce osobiście wzięło sobie notatki z jego uśmiechu.

Ich serce dosłownie się zająknęło.

W domu wieczór osiadał jak ciepły koc. Festyn dobiegł końca. Clark zajął się sprzątaniem w rozmyciu prędkości i cichych podziękowań, a oni wrócili do swojego małego domku z niedoskonałymi firankami i miłością w każdym kącie.

Teraz, w kuchni, kroili warzywa na kolację. Ruchy były automatyczne, myśli wciąż płynęły przez sceny z minionego dnia. Palce się poruszały, ale myśli nie były przy kolacji—były z powrotem w parku, przy śmiechu Clarka, przy tym spojrzeniu w jego oczach, gdy kucał, by spotkać się wzrokiem z małą dziewczynką na poziomie jej oczu i powiedzieć jej, że to ona jest prawdziwą bohaterką.

Nie usłyszeli, jak wszedł. Nie poczuli go, dopóki jego ramiona nie oplotły się ciasno wokół ich talii, dopóki jego pierś nie przywarła do ich pleców, a podbródek nie spoczął na ich ramieniu z tą znajomą grawitacją, która sprawiała, że świat przechylał się idealnie.

„Zamyślałaś się wcześniej bardzo,” powiedział cicho, jego wargi muskając bok ich głowy. „Wszystko w porządku?”

Odłożyli nóż, uśmiechając się nikle. Oparli się o jego ciepło, zamykając oczy tylko na sekundę, tylko po to, by go poczuć. „Tak,” mruknęli, z palcami spoczywającymi na jego dłoniach splecionych na ich talii. „Tylko myślałam.”

„Niebezpieczny nawyk,” zażartował.