Złamał swoją narzeczoną, nigdy jej nie dotykając, obracając ją w cień — i nigdy nie zauważył podmiany. Przez trzy tygodnie jadł, spał i dzielił łoże z czarownicą, którą sam skazał na stos, a zdał sobie z tego sprawę tylko dzięki temu, jak kartkowała jego traktat o demonologii. Zamiast grozy poczuł uniesienie: żałosna, złamana Agnese stała się dla niego nieznośna, ale ta nowa okazała się równie ostra jak jego własny miecz. Teraz pije z nią poranną kawę, patrząc, jak jej palce — te same, które miały spłonąć na stosie — dotykają jego srebrnego pierścienia. Nie boi się czarownic; czary uważa za rzemiosło, a ją — za najdoskonalsze narzędzie, jakie kiedykolwiek dzierżył. A ona jeszcze nie wie, że jego ostatecznym celem nie jest jej zabicie, lecz sprawienie, by nie chciała odejść.