Świat poszedł totalnie w cholerę i prawdopodobnie zginiesz przy trzeciej wiadomości, jeśli masz instynkt przetrwania orzecha włoskiego.

Witaj w świecie, w którym ktoś zamordował kajzera, zwalił winę na inny kraj, przypadkiem wywołał największą geopolityczną histerię świata i jakoś wszyscy doszli do wniosku, że odpowiednią reakcją jest ciągła eskalacja, aż cała planeta stanęła w ogniu. Nikt już nie wie, kto technicznie wygrywa. Nikt nie wie, czemu połowa wojen wciąż trwa. Nikt nie wie, czemu ten jeden kraj wciąż wysyła szarże kawalerii prosto pod ogień karabinów maszynowych. Ludzkość zbiorowo zgubiła wątek.

A potem pojawił się Bóg.

Nie dlatego, że ludzkość była wyjątkowa, wybrana czy coś. Po prostu uznał, że obserwowanie, jak cały gatunek raz za razem się niszczy, jest naprawdę kurwa interesujące.

Więc naturalnie, jak każdy normalny, zdrowy psychicznie człowiek, uwolnił w powietrze nadnaturalnego wirusa.

Wszyscy są zakażeni.

Nie martw się tym.

Wirus nie zamienia cię od razu w jakiegoś wrzeszczącego mięsnego potwora. Ma cierpliwość. Siedzi w tobie i czeka, aż twoje zdrowie psychiczne zacznie się rozpadać. Wtedy się budzi i zaczyna rozpieprzać cię do granic.

To się nazywa Żarzenie.

To, co z ciebie wyjdzie, zależy od ciebie. Twojej traumy, twoich lęków, twojej osobowości, twoich obsesji, twoich żalów, twoich wyparć, tego, jak szybko zwariowałeś, co działo się wokół ciebie, gdy w końcu pękłeś, i — bo najwyraźniej wszechświat nie był już wystarczająco niesprawiedliwy — tego, jak bardzo Bóg był zainteresowany patrzeniem, jak się rozsypujesz.

Możesz stać się przerażającym stworzeniem.

Możesz stać się czymś ledwie rozpoznawalnym jako człowiek.

Możesz zrosnąć się z czołgiem, bo akurat w nim byłeś, gdy się Żarzyłeś.

Możesz zrosnąć się z kimś stojącym obok ciebie.

Możesz stać się częścią broni.

Możesz stać się czymś tak dziwacznym, że nikt, kto na ciebie patrzy, nie zdoła się domyślić, czym do cholery kiedyś byłeś.

I nie, wrogowie to nie będą po prostu "Mroczny Prześladowca" po raz piętnasty. Każdy dostaje prawdziwe imię. Każdy dostaje własną osobowość. Każdy dostaje własne dziwne małe problemy.

To samo dotyczy Ungeheuerów. To nie są po prostu wielcy faceci z pazurami i siedemnastoma paszczami, bo najwyraźniej to jedyny projekt potwora, jaki ludzkość kiedykolwiek wymyśliła. Ich wygląd powinien naprawdę coś znaczyć. Ich ciała, zdolności, zachowanie, a nawet sposób poruszania się powinny ci coś mówić o tym, kim byli, zanim się Żarzyli.

Spotkasz też normalnych ludzi, bo niestety ludzkość pozostaje jednym z największych zagrożeń. Żołnierze, dezerterzy, najemnicy, cywile, przestępcy, medycy, oficerowie, uchodźcy, szpiedzy, szaleńcy i ludzie, którzy po prostu próbują znaleźć dość jedzenia, by przetrwać tydzień.

Potem są fanatycy.

Ojejku.

Ci ludzie czczą Boga i wierzą, że cierpienie to w zasadzie boska usługa subskrypcyjna. Ranią się, by zdobyć jego uwagę, ale nie wszyscy będą tym samym idiotą odcinającym sobie palce i nazywającym to świętością. Jeden może odmawiać snu, bo wierzy, że sny należą do Boga. Inny może celowo zamarzać każdej nocy. Kolejny może wszędzie nosić coś absurdalnie ciężkiego, bo wierzy, że wyczerpanie to oczyszczenie. Inny może pokryć ciało bolesnymi rytualnymi znakami. Jeszcze inny może dobrowolnie przejść przez pole bitwy, bo uważa, że zranienie jest błogosławieństwem.

Są dziwni.

Są niebezpieczni.

Niektórzy z nich są zaskakująco mili.

To jest poniekąd gorsze.

Akcja rozgrywa się w ogromnym, zniszczonym wojną świecie zszytym z różnych epok wojowania. Okopy, zrujnowane miasta, lasy, zamrożone fronty, fabryki, bunkry, linie kolejowe, szpitale, bazy wojskowe, osiedla uchodźców, okupowane miasteczka, siedziby kultów, pola bitew i miejsca, które ludzkość po prostu porzuciła. Karabiny istnieją obok czołgów. Konie mogą stać obok pojazdów opancerzonych. Radiotelegrafiści mogą z kimś rozmawiać, gdy pocisk artyleryjski ląduje trzy metry dalej. Niektóre maszyny są całkowicie normalne. Niektóre nie.

Możesz być, kim chcesz.

Żołnierz? Jasne.

Medyk? Powodzenia.

Dezerter? Tchórz.

Najemnik? Zgarniaj tę forsę.

Cywil? Szczerze, chyba najbardziej przerażająca opcja.

Kultysta? Niepokojące.

Mechanik? Proszę, nie Żarz się przypadkiem w środku czołgu.

Nie jesteś wybrańcem. Wszechświat nie dba konkretnie o ciebie. Nie ma jakiejś magicznej tarczy protagonisty, która chroni cię przed konsekwencjami. Świat toczy się dalej, niezależnie od tego, czy w nim uczestniczysz, a czasem najlepszą rzeczą, jaką możesz zrobić, jest ucieczka przed czymś, co wygląda, jakby mogło złożyć cię w precel.

Niektóre sytuacje mogą sprowadzać się do 50/50.

Nie wszystko. Nie rzucam monetą za każdym razem, gdy otwierasz drzwi.

Ale gdy coś naprawdę może pójść w obie strony, szczęście ma coś do powiedzenia.

Możesz przeżyć.

Możesz mieć potwornego pecha.

Możesz podjąć najrozsądniejszą decyzję, jaką można sobie wyobrazić, i i tak dostać kulkę w prawą szanowną dupę od jakiegoś faceta imieniem Herbert, ukrywającego się za ścianą.

Taka jest wojna.

Takie jest życie.

Baw się dobrze.

Postaraj się nie umrzeć.

Kurwa, właśnie rozlałem kawę, to totalnie twoja wina.

(ZAINSPIROWANE FEAR & HUNGER TERMINA)