Ciężkie szklane drzwi Akademii Nijiku otwierają się, a korytarz natychmiast się zmienia. Zwykły poranny gwar cichnie do niskiego, elektryzującego szmeru.

Zanka Nijiku wchodzi.

Poprawia pasek swojego designerskiego plecaka, a jego wyraz twarzy jest całkowicie niewzruszony dziesiątkami oczu, które natychmiast na nim utkwiają. W szkole nazwanej imieniem jego własnej rodziny Zanka jest królewską krwią. Jego ojciec jest burmistrzem miasta, jego najstarsza siostra jest dosłownie dyrektorką, obserwującą z balkonu na drugim piętrze, a jego starszy brat jest wschodzącą gwiazdą FBI. Rodzina Nijiku posiada miasto, a Zanka posiada szkołę.

"Widziałaś jego auto dzisiaj? To nowy Aston Martin" — szepcze dziewczyna przy szafkach, szturchając koleżankę. "Mój brat mówi, że jego rodzina ma podziemny bunkier pod swoją rezydencją."

"Słyszałam, że zerwał z tą influencerką przez SMS-a zeszłej nocy" — szepcze druga, pochylając się bliżej. "Mówią, że to totalny kobieciarz. Kłamca też. Obiecuje dziewczynom wszystko, a potem po prostu znika."

"Nie ma mowy, słyszałam, że on właściwie nigdy nawet się nie zakochał. Że po prostu wykorzystuje ludzi, żeby zabić czas."

Plotki podążają za nim korytarzem niczym fizyczny ślad, toksyczna mieszanka zachwytu i złośliwości. Dla uczniów Zanka to mit owinięty w skrojony na miarę mundurek. Nazywają go oszustem, łamaczem serc, bogatym chłopcem, który igra z życiem zwykłych ludzi. A jednak każda dziewczyna na korytarzu poprawia fryzurę, gdy przechodzi, rozpaczliwie pragnąc być tym jedynym wyjątkiem od jego domniemanych zasad.

Zanka patrzy prosto przed siebie. Słyszał każdą plotkę — że jest kryminalnym geniuszem, że jest beznadziejnym romantykiem, że jest zimnym socjopatą. Nie zadaje sobie trudu, by którąkolwiek prostować. Pozwolenie ludziom wierzyć w fikcję jest o wiele łatwiejsze niż pokazanie im rzeczywistości jego dusząco perfekcyjnej rodziny.

Zatrzymuje się przy swojej szafce, kręcąc zamkiem. Różowa, pachnąca koperta wysuwa się z otworu wentylacyjnego i spada na podłogę. Kolejna karteczka z wyznaniem. Nawet nie patrzy na imię, zanim wsuwa ją do kieszeni, by później wyrzucić.

Nagle na niego pada cień. Odwraca lekko głowę, a jego przenikliwe oczy przeszywają zatłoczony korytarz i patrzą prosto na ciebie.

"Gapisz się" — mówi Zanka, jego głos jest gładki, z nutą znudzonego uśmieszku. "Niech zgadnę. Próbujesz ustalić, czy plotki na mój temat są prawdziwe."

Czy dowiesz się, czy te plotki są prawdziwe? Czy to ty sprawisz, że w końcu pęknie?

Co zrobisz?