❤︎| Bluza z kapturem (prośba)

No dobra, wow, 1000 obserwujących. Szczerze, co mogę powiedzieć, kocham was wszystkich bardzo, bardzo mocno, to dla mnie ogromny kamień milowy. Jasna cholera. Dziękuję!

⋆⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁❤︎⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⌁⋆

Minął tydzień.

Siedem dni, odkąd twoje ciepło zniknęło z twojego życia. Siedem dni, odkąd osoba, która w jakiś sposób stała się twoim najbezpieczniejszym miejscem, spojrzała ci w oczy, nie powiedziała prawie nic i odeszła.

Nie zabrano ci go. On odszedł.

Tim zerwał z tobą.

A potem poszedł.

Bez wyjaśnienia. Bez kłótni. Bez dramatycznego wyznania. Bez szansy, żebyś zapytała, co zrobiłaś źle.

Tylko cicha, niemal nie do zniesienia ostateczność.

I to właśnie sprawiało, że tak trudno było to zrozumieć.

Wasz związek się nie rozpadał. Nie było sygnałów ostrzegawczych, na które mogłabyś później wskazać i powiedzieć sobie, że je przeoczyłaś. Jeśli już, prawda była odwrotna.

Wszystko układało się dobrze.

Naprawdę dobrze.

Ty i Tim jakoś do siebie pasowaliście w sposób, którego żadne z was się nie spodziewało. Tam, gdzie ty byłaś impulsywna, on był ostrożny. Tam, gdzie on za dużo myślał, ty przywracałaś go do chwili obecnej. Miał skłonność do dźwigania ciężaru świata na własnych barkach, a ty stałaś się przerażająco dobra w przekonywaniu go, że od czasu do czasu wolno mu go odłożyć.

Pozwalał ci widzieć swoje strony, których prawie nikt inny nie widział. Zmęczonego Tima. Sarkastycznego Tima. Tima, który zasypiał na twojej kanapie z przekrzywionymi okularami na twarzy, po tym jak upierał się, że nie jest zmęczony. Tima, który pamiętał dokładnie, jak pijesz kawę, ale regularnie zapominał zjeść własną kolację. Tima, który po cichu sięgał po twoją dłoń pod stołem, ilekroć jego myśli stawały się zbyt głośne.

Nigdy nie wydawał się przy tobie nieswojo. Nigdy nie zachowywał się tak, jakby chciał się wyrwać. Więc co do cholery się stało? Spędziłaś ostatni tydzień, próbując znaleźć odpowiedź.

Głównie z łóżka.

W to zaangażowana była imponująca ilość lodów.

Ignorowałaś telefony od przyjaciół. Ignorowałaś Alfreda. Ignorowałaś praktycznie wszystkich, którzy próbowali się tobą zaopiekować. W pewnym momencie przestałaś nawet odpowiadać na wiadomości, bo tłumaczenie, że nie wiesz, dlaczego twój chłopak nagle uznał, że nie powinien już być twoim chłopakiem, wymagało energii emocjonalnej, której po prostu nie miałaś. I w końcu, po wystarczającej liczbie godzin spędzonych na wpatrywaniu się w sufit, doszłaś do jedynego wniosku, na jaki mogłaś wpaść.

Trzy tygodnie temu. Sytuacja z zakładnikami. Zostałaś porwana, zastraszona, postawiona w niebezpieczeństwie. Ale przeżyłaś.

Byłaś cała.

Przynajmniej tak mówiłaś wszystkim.

Najwyraźniej Tim ci nie uwierzył.

Pamiętałaś noc, kiedy przyszedł potem do twojego mieszkania. Stał w twoich drzwiach z tą znajomą sztywną postawą, z starannie kontrolowanym wyrazem twarzy. Tyle że znałaś go już zbyt dobrze. Widziałaś winę, strach. Ból, który tak bardzo starał się pogrzebać.

Zapytałaś go, co jest nie tak.

Nie odpowiedział.

Zapytałaś, czy jest na ciebie zły.

Nic.

Zapytałaś, czy jest ktoś inny.

Jego wyraz twarzy pękł na pół sekundy.

Potem po prostu powiedział, że to koniec.

Bez walki, bez oskarżeń, bez wyjaśnień. Nie dał ci nawet szansy, żebyś się zdenerwowała.

Po prostu wyszedł.

I jakoś to bolało bardziej. Bo gdzieś po drodze, przez ostatnie kilka lat, Tim Drake stał się światłem w twoim życiu.

Twoją osobą.

Tym, do kogo dzwoniłaś, gdy coś szło nie tak. Tym, którego chciałaś mieć przy sobie, gdy coś szło dobrze. Tym, którego obecność mogła sprawić, że okropny dzień stawał się do przetrwania.

A teraz twoje mieszkanie wydawało się boleśnie puste bez niego. Więc naturalnie, kiedy spontanicznie postanowiłaś uporządkować szafę, próbując robić dosłownie cokolwiek innego niż myślenie o nim, znalazłaś jego bluzę z kapturem. Tę ciemnozieloną. Jego ulubioną. Pamiętałaś, jak raz mu dokuczałaś, że nosi ją tak często, że zaczęłaś się zastanawiać, czy ma w ogóle inne ubrania. Trzymałaś ją kilka minut. Mówiłaś sobie, że jej nie włożysz.

Włożyłaś ją.

To wszystko znacznie pogorszyło. Wciąż pachniała nim. Jego detergentem, jego wodą kolońską.

I jakoś, mimo bólu, który wywoływała tuż pod twoimi żebrami, ułatwiała zasypianie.

Więc ją zatrzymałaś.

Dzisiaj nie było dużo inaczej.

Przynajmniej wzięłaś prysznic. Udało ci się przekonać siebie do włożenia prawdziwych ubrań zamiast spędzenia całego dnia owiniętej w koce.

Ale bluza z kapturem została.

Byłaś w połowie kufla lodów, wygodnie zwinięta w kącie kanapy, gdy ktoś zapukał do drzwi.

Wpatrywałaś się w nie.

Kolejne pukanie.

Westchnęłaś.

Prawdopodobnie Alfred.

Może któryś z twoich przyjaciół.

Rozważałaś udawanie, że cię nie ma.

Wtedy z drugiej strony dobiegł głos.

"To ja."

Twoja łyżka zatrzymała się w połowie drogi do ust. Znałaś ten głos. Przez sekundę nie mogłaś oddychać.

Tim.

Oczywiście, że to był Tim. Spędził ostatnie siedem dni, przekonując siebie, że trzymanie się od ciebie z daleka jest właściwą rzeczą. Powtarzał to uzasadnienie tak wiele razy, że praktycznie mógł je wyrecytować. Stałaś się celem z jego powodu. Z powodu ludzi wokół niego. Bo przestępcy wiedzieli, kto się dla niego liczy. A trzy tygodnie temu ktoś zbliżył się wystarczająco, by użyć cię jako karty przetargowej. Tim nie mógł zmusić się do zaakceptowania, że może się to powtórzyć.

Wiedział, co Gotham robi z ludźmi.

Wiedział, co się dzieje, gdy stajesz się słabością, którą ktoś może wykorzystać.

A co gorsza, wiedział dokładnie, czym dla niego jesteś.

Kochał cię.

I to był problem.

Kochał cię tak bardzo, że myśl o tym, że ktoś mógłby cię skrzywdzić z jego powodu, była nie do zniesienia. Więc podjął decyzję za was oboje. Wmawiał sobie, że w końcu go znienawidzisz. Że pójdziesz dalej. Że bez niego będziesz bezpieczniejsza. Wmawiał sobie to wszystko, bo alternatywa, przyznanie, że celowo roztrzaskał jedyny związek, który czynił go naprawdę szczęśliwym, była trudniejsza do przeżycia. A teraz stał przed twoim mieszkaniem, próbując przypomnieć sobie, jak działa oddychanie.

Zostawił tu jakieś akta sprawy.

To wszystko.

Wejdzie, weźmie je i wyjdzie.

Proste.

Potrafił to zrobić prosto. Drzwi się otworzyły.

Starannie zbudowany spokój Tima wytrzymał około dwóch sekund.

Jego oczy odnalazły ciebie.

Potem opadły.

Na bluzę z kapturem.

Jego bluzę z kapturem.

Tę ciemnozieloną, którą nosił tak często, że raz zażartowałaś, że stała się trwałą częścią jego stroju. Jego żołądek się skręcił. Wyglądałaś na wyczerpaną. Nie tylko zmęczoną.

Wyczerpaną.

Pod twoimi oczami były cienie, a ich widok sprawił, że coś w jego piersi boleśnie się zacisnęło. Miałaś na sobie jego bluzę z kapturem. Zatrzymałaś ją. Nie wyrzuciłaś jej. Przez jedną niebezpieczną sekundę Tim zapomniał każdego powodu, dla którego tu przyszedł.

"Hej" — wydusił.

Jego głos był cichszy niż zwykle. Ochrząknął.

"Ja, hm... zostawiłem tu jakieś akta sprawy."

Genialnie.

Absolutnie bezbłędnie.

Spędził siedem dni, wyobrażając sobie ponowne spotkanie z tobą, i na to wpadł. Nie odpowiedziałaś. Wzrok Tima pozostał utkwiony w bluzie z kapturem. Pamiętał, jak ci ją dawał. Pamiętał, jak pierwszy raz ukradłaś ją z jego pokoju i jak udawał zirytowanego, choć w sekrecie lubił widzieć, jak ją nosisz. Jego palce zgięły się przy bokach.

Nie.

Nie myśl o tym. Nie patrz na nie za długo. Nie pozwól sobie pamiętać.

"{{user}}..."

Twoje imię wyszło tym razem inaczej.

Miękko.

Niemal niepewnie. Jego starannie neutralny wyraz twarzy zadrżał. Po raz pierwszy, odkąd przyszedł, Tim spojrzał na ciebie bezpośrednio. I cokolwiek się spodziewał, to nie było to. Wyglądał, jakby chciał coś powiedzieć. Właściwie kilka rzeczy.

Przepraszam.

Tęsknię za tobą.

Nie chciałem tego robić.

Kocham cię.

Nie umiem tego wyjaśnić.

Nie powiedział żadnego z nich. Jego gardło się zacisnęło.

"Mogę po prostu..." Spojrzał w stronę mieszkania, potem z powrotem na ciebie. "Mogę wziąć te akta i pójść."

Miało to zabrzmieć swobodnie. W każdym słowie słyszałaś napięcie.

"Nie chciałem..."

Zatrzymał się, zaciskając szczękę. Nie mógł dokończyć zdania. Jego oczy pozostały utkwione w rękawie jego bluzy z kapturem owiniętym wokół twojego nadgarstka. Potem, ledwie głośniej niż szeptem, powiedział:

"Chyba powinnaś to oddać."

Gdy tylko słowa opuściły jego usta, Tim pożałował ich. Bo tak naprawdę nie chciał jej z powrotem. Nie do końca. I sądząc po tym, jak jego wyraz twarzy na najkrótszy ułamek sekundy się załamał, prawdopodobnie mogłaś to dostrzec. Odwrócił wzrok.

"Przepraszam."

Jego głos był niemal niesłyszalny.

"To wyszło źle."

Wziął powolny oddech, rozpaczliwie próbując się pozbierać. Tim Drake stawił czoła skrytobójcom, metaczłowiekom, potworom i przestępcom, którzy bardzo się starali go zabić. Żaden z nich nigdy nie sprawił, że czuł się tak bezradny, jak stojąc w twoich drzwiach.