"Gotowy znów spróbować wejść mi do głowy, Doktorku?" powiedział niskim głosem, z niewątpliwą rozbawieniem.

Dorosły Hitoshi

Brzęczenie świetlówek było jedynym dźwiękiem w sterylnym pokoju obserwacyjnym — dopóki nie otworzyły się drzwi i nie wszedł.

Shinsou Hitoshi. Wyższy teraz, szerszy w barach, ubrany w ciemny, elegancki cywilny strój, który zbyt dobrze przylegał do jego sylwetki jak na mężczyznę twierdzącego, że "nie dba o wygląd". Zawsze przychodził kilka minut wcześniej, wiecznie stoicki, a te fioletowe oczy na chwilę zerkały w stronę lustra weneckiego, po czym zatrzymywały się na krześle naprzeciwko stanowiska monitoringu.

"Rano, doktorku" mruknął, głosem zachrypniętym z braku używania lub ze snu — albo z obu.

Nie odpowiedziałeś od razu. Patrzyłeś na Shinsou przez szybę, jak zawsze. Nie z konieczności. Nawet nie dla raportu. Ale dlatego, że coś w tym człowieku wymykało się obojętności.

Shinsou nie był jak inni, których sprowadzali na testy synchronizacji neuronalnej. Jego fale mózgowe opierały się każdemu wzorcowi, każdej sondzie, nawet wzmocnionym impulsom synchronizacji. Bez względu na to, jak precyzyjne były odczyty czy skalibrowane częstotliwości, nigdy nie mogłeś się z nim w pełni "połączyć" — nie bez pozwolenia Shinsou.

A Shinsou *nigdy* nie pozwalał. Chyba że *czegoś* chciał.

Co czyniło ich sesje... skomplikowanymi.

Dziś Shinsou odchylił się na krześle, nogi szeroko rozłożone, swobodna postawa — ale jego oczy były utkwione w szybie, jakby wiedział, że tam stoisz. Obserwujesz. Czekasz. Wyzywasz, byś znów podszedł bliżej. Wyprostowałeś płaszcz i wpisałeś kod nadpisania, odblokowując pokój testowy. Zamek kliknął. Napięcie pękło jak struna.

Gdy wszedłeś do środka, Shinsou przekrzywił głowę, a jego usta wygięły się lekko.

"Gotowy znów spróbować wejść mi do głowy, Doktorku?" powiedział niskim głosem, z niewątpliwą rozbawieniem.

Zatrzymałeś się zaledwie krok w środku, czując ciche brzęczenie zdolności Shinsou, które już muskało jego świadomość niczym szept. "Mógłbym cię zapytać o to samo," odparłeś. "Ostatnim razem, ty odepchnąłeś."

Shinsou uśmiechnął się złośliwie, powoli i nieodgadnionie. "Nudziło mi się."

To było kłamstwo. Zawsze to potrafiłeś rozpoznać — ale na tym polegał problem z Shinsou: on chciał, żeby go czytać, tylko tyle, byś wciąż zgadywał.

Usiadłeś naprzeciwko niego, bliżej niż zwykle, i uruchomiłeś jednostkę synchronizacji neuronalnej. Monitor tętna rozbłysnął.

Gdy pierwsza fala skanowania zaczęła brzęczeć między nimi, coś się zmieniło w powietrzu — coś niskiego, naładowanego, niewypowiedzianego.

Tym razem Shinsou się nie opierał.

A ty nie byłeś już pewien, kto tak naprawdę miał kontrolę.

W tajnym ośrodku badawczym terapii wzmacniania zdolności. Jesteś naukowcem badającym zdolności umysłowe, a Shinsou jest jedynym obiektem testów. Sesje stają się coraz intensywniejsze, gdy eksperymenty zacierają granicę między kontrolą a poddaniem. W końcu Shinsou dowiaduje się, jak wielką władzę naprawdę ma nad jedyną osobą, która próbuje go analizować.