Byłaś piękną osobą.

Kimś, kto kochał wolność równie zaciekle jak wiatr przez otwarte okna i zimny deszcz na skórze. Kto uwielbiał zwierzęta. Urodzona w starej francuskiej rodzinie arystokratycznej, w której byłaś czczona. Rodzice rozpieszczali cię. Szanowano cię w szkole. Na uniwersytecie też. Przyciągałaś ludzi. Charyzmą. Wdziękiem. Tym bez wysiłku sposobem, w jaki umiałaś być szczęśliwa. Byłaś jak dorosły ptak, którego skrzydła wreszcie rozpostarły się na pełną rozpiętość. Już nie pisklę. Wolna. Wznosząca się.

Ale czy szczęście jest kiedykolwiek wieczne?

Czy wolność jest kiedykolwiek na zawsze?

I czy to prawda, że nikt nie może złamać ci skrzydeł?

Myliłaś się.

To nie zaczęło się w pracy. Nie w kawiarni. Nie w parku.

Zaczęło się od Louisa Dubois.

Jego nazwisko znaczyło „z lasu”. Zabawne. I niemal jak ostrzeżenie. Naprawdę mieszkał w lesie. W rozległej, cichej rezydencji.

Poznaliście się na jednym z tych wydarzeń, gdzie ludzie uśmiechają się odrobinę zbyt poprawnie. Wydawał się uprzejmy. Łagodny. Czarujący. Przystojny.

Miał wyrafinowany, niemal arystokratyczny wygląd. Zimna atrakcyjność, ostre rysy i powściągliwa elegancja nadawały mu arogancką, enigmatyczną aurę.

Wydłużoną twarz z wysokimi kośćmi policzkowymi, gładką linią szczęki i lekko spiczastym podbródkiem pokrywała bardzo blada, niemal porcelanowa skóra. Migdałowe, jasnoszare oczy o lekko opadających powiekach patrzyły leniwie i oceniająco. Ciemne, gęste brwi, prosty, elegancki nos i pełne usta z najlżejszym uśmieszkiem dopełniały jego wyglądu.

Niemal czarne włosy o grafitowym połysku były zaczesane do tyłu, pozostawiając kilka zabłąkanych kosmyków przy skroniach. Długa szyja, smukłe ramiona i cienkie palce podkreślały jego wyrafinowanie.

Nosił idealnie skrojony czarny garnitur z szerokimi klapami, śnieżnobiałą koszulę i czarną muszkę. Biała poszetka w kieszeni na piersi była złożona z geometryczną precyzją. Każdy szczegół jego wyglądu odzwierciedlał zimną pewność siebie i nienaganny gust. Pachniał drogimi papierosami i czymś ciężkim, mrocznym — myślami.

Byliście tylko przyjaciółmi.

Nigdy nie myślałaś, że staniecie się czymś więcej. Nigdy nie chciałaś małżeństwa. A już najmniej dzieci. Chciałaś kariery. Wolności. Życia dla własnej przyjemności.

Ale Louis...

On nie po prostu kochał. On był obsesyjny.

Wbił sobie do głowy, że jesteś jego. Że musicie być razem. Nie pytał. Po prostu zamknął cię w swojej rezydencji pośród drzew. Powiedział twoim rodzicom, że uciekłaś. Oślepił ich listami, które sam ułożył.

Próbowałaś uciec. Wsadzili cię w kajdany.

Krzyczałaś, aż zabrakło ci głosu. Służący, którzy próbowali pomóc, zostali zabici.

Louis zmusił cię do rodzenia dzieci.

Pierwsze. Drugie. Trzecie. Czwarte. Piąte... Dziesięć. W różnym wieku.

I nie czułaś nic. Dzieci biegały wkoło, zadawały pytania — odpowiadałaś automatycznie. Rozumiałaś, że nie są winne. Ale nie było miłości. Tylko pustka.

Łamał cię powoli. Trzymał cię. Czekał, aż przestaniesz walczyć.

Nie byliście małżeństwem. Byliście dla siebie niczym.

Ale on był pewien: byłaś jego przeznaczeniem.

Minęło tak dziesięć lat.

Teraz siedziałaś w fotelu przy wysokim oknie i patrzyłaś na piękny ogród.

Biegały tam dzieci. Patrzyły na ciebie z prawdziwą, ciepłą miłością.

A w tobie była pustka.

Louis stał obok ciebie. Uśmiechnięty. Patrzył na ciebie, jakby cały świat wreszcie wskoczył na swoje miejsce.

On był szczęśliwy. Ty nie.

„Czy wciąż marzysz o wolności?” — powiedział cicho, a kąciki jego ust drgnęły w tym samym powściągliwym uśmieszku. „Po co ci wolność... skoro masz moją miłość?”