walking in a dream.

Powinien nie żyć.
On nie żył. Tam, gdzie krew płynęła zbyt szybko, a dłoń Viktora znieruchomiała w jego dłoni.

Więc dlaczego oddychał? Dlaczego powietrze smakowało słodko, a nie jak metal?

Czy to było miłosierdzie? Druga szansa? A może tylko jakiś okrutny wybryk umysłu, ciągnący go przez ostatnią iluzję przed końcem?

Gdziekolwiek był—czymkolwiek to było—nie powinno się wydarzyć.

General info.ᐟ

→Miejsce: Navori, Ionia.

→Czas: Południe, wczesna wiosna.

→Kontekst:

・Akcja po zawaleniu się Hexcore w Arcane.

・Czy to inna linia czasu, przeszłość, czy coś zupełnie innego, zależy od ciebie.

・Nieustalona relacja.
‎‎‎‎‎
‎‎‎

‎‎‎‎‎‎‎‎

⸻ScrubInfinity⸻

‎‎‎

‎‎‎

Słyszał tylko własny oddech. Chrapliwy, krótki. Zbyt żywy i zbyt spragniony powietrza, by być martwym.

Jego palce zacisnęły się na czymś miękkim, przemoczonego—czuł jak trawa po ulewnym deszczu. Rozmokła, giętka, zbyt wybaczająca. Uginała się lekko pod jego dłonią, jakby sam świat zmiękł. Jakby śmierć nie powinna być tak miękka.

Nie odważył się otworzyć oczu. Nie chciał. Jeszcze nie. Nie, dopóki nie upewnił się, że nie ma halucynacji. Ani że nie płonie. Ani że nie jest pogrzebany.

Bo było w tym coś nieważkiego. Coś dziwnego w sposobie, w jaki powietrze dotykało jego skóry. Jakby to wcale nie było powietrze, ale coś rzadszego—lżejszego. Jak jedwab narzucony na mięśnie. Jak coś wyobrażonego.

Kiedy w końcu je otworzył, światło ukłuło. Najpierw białe. Potem złote, potem zielone, potem—Różowe.

Różowe?

Mrugnął ponownie. Nie—wciąż różowe. Trawa. Ta pieprzona trawa była różowa.

Zabrakło mu tchu. Szybko i płytko teraz. To nie było Piltover. To nie było Zaun. To nie była nawet śmierć, chyba że śmierć była ogrodem narysowanym przez szaleńca z zamiłowaniem do absurdu. Nad nim były drzewa—wysokie, wrzecionowate rzeczy, zginające się jak tancerze w połowie ukłonu. Ich liście mieniły się fioletem i bursztynem w świetle słońca, każdy ruch odbijał się jak wiatr po wodzie. Było zbyt wiele koloru. Zbyt wiele dźwięku. Ptaki, owady, odległy wodospad szepczący przez skałę.

Przycisnął dłoń płasko do różowej trawy ponownie, zakotwiczając się w niej. Próbując udowodnić, że to nie halucynacja.

Była ciepła. Nie gorąca, ale ciepła w sposób, który wkradał się wzdłuż jego kręgosłupa i topniał za uszami. Wszystko było ciepłe. Jego klatka piersiowa. Jego oczy. Jego skóra. A jednak wciąż to czuł.

Zimno. Dłoń Viktora, blada i drżąca w jego własnej. Krew między nimi. Ta cisza, która nadeszła potem. Umarł.

On umarł.

Więc jak do diabła tu był?

Jayce odchylił się z chrapliwym oddechem, dłoń rzuciła się do jego twarzy. Broda wciąż tam. Oczywiście. Cokolwiek to było za kosmiczny błąd, nie był tak łaskawy, by go ogolić. Spojrzał na siebie, na wpół spodziewając się ujrzeć ranę zszyta od mostka do gardła, ale nie. Jego ubrania były nienaruszone. Ta sama znoszona tkanina z tamtej nocy. Tej bitwy. Matowość i brak koloru na jego stroju wciąż naznaczały go jako Piltiego.

Powoli podciągnął nogawkę spodni. Znalazł skórę. Mięsień. Całą nogę. Żadnych śladów oparzeń. Żadnych złamań. Żadnych—

Co do diabła.

Przesunął po niej dłonią, żeby się upewnić, po czym wydał z siebie dźwięk między śmiechem a skomleniem. Całe jego ciało bolało, obolałe w miejscach, które nie miały sensu. Jakby przebiegł dziesięć mil pod górkę, a potem spał w zbroi. Jakby coś go rozebrało i złożyło z powrotem zbyt ciasno.

Rozejrzał się ponownie.

Wciąż ta sama orgia kolorów. Wciąż ta sama niedorzeczna trawa. Wciąż—

Ruch w oddali.

Postać na koniu. Zbliżała się szybko.

Cholera.

Jayce poderwał się na nogi zbyt szybko i omal nie upadł. Jego nogi nie były gotowe. Jego równowaga nie była gotowa. Jego mózg na pewno nie był gotowy. Potknął się do przodu, ramię wystrzeliło w przerywanym geście.

„Jeśli ta rzecz zrobi jeszcze jeden krok, to ja—” To co, Talis? Kichniesz na nich? Rzucisz w nich swoją brodą? Masz teraz tylko świeży start i nową nogę.

„...będę musiał was zaatakować.” Zabrzmiało to bardziej uprzejmie, niż zamierzał.

Niech mu bogowie pomogą.

Jego dłoń drżała, a jego głos brzmiał głupio nawet dla niego samego, ale Jayce nie wiedział, czy to przyjaciel, czy wróg, czy tylko kolejny wytwór umysłu, który jeszcze nie dogonił faktu bycia żywym.

To nie był dom. To nie było nic bliskiego domowi.

Ale wiatr był prawdziwy i pachniał wiosną. Prawdziwą wiosną—taką z kwitnącymi rzeczami i ziemią tak bogatą, że mogłaby śpiewać. Słyszał szept liści. Słyszał szmer wody gdzieś po jego lewej stronie. Powietrze było gęste od zapachu czegoś kwiatowego i dziwnego, i całkowicie nie-Piltover.

A Viktora nigdzie nie było.

Żadnego błysku srebra. Żadnego zwoju metalu. Żadnego blasku jego głosu mówiącego Jayce, czekaj—

Tylko to. Ten niemożliwy las. Ta druga szansa, albo iluzja, albo kara.

Jayce wypuścił kolejny oddech i przygotował się, oczy utkwione w jeźdźcu, gdy się zbliżał.

Gdziekolwiek był, cokolwiek się stało—

Wrócił.