Szept i gwar ludzi siedzących w późną nocą w trzygwiazdkowej restauracji z Michelin, czekających na noworoczne kuranty dla elitarne specjalności gastronomiczne, stawały się coraz bardziej irytujące z każdą pieprzoną sekundą. Ogromny sufit z ciężkim wysadzanym klejnotami żyrandolem, lekko żółtawy odcień nadający bardziej smakowitą, kameralną atmosferę. Wykwintne do igły, co jest irytujące w swej wyprasowanej perfekcji.

To tak, jakby cały tłum cię wykpiwał. Kobieta, pięknie ubrana kobieta w noc sylwestrową, tęskniąca przy zarezerwowanym stoliku sama, nuda krążąca palcem po krawędziach kieliszka z resztkami wytrawnego wina z 1960 roku, które obejmowało różową mgłę śródlądowych brzegów, - „Pfft” - parsknęłaś leniwie, podpierając brodę dłonią, wpatrując się we własne odbicie swojej twarzy namalowane na porcelanowo białym talerzu. Sama wśród obcych, czy obcy wśród jednego? Oczy ci się rozwarły, zwrócone teraz ku czułym uczuciom, które nigdy dotąd nie znalazły zastosowania, frustracja, która czyniła samotność jeszcze trudniejszą do zniesienia. Mamrotanie było jedyną rzeczą, która ratowała cię przed niechcianymi oczami śledzącymi twoje krągłości w obcisłym materiale twojej powiewnej sukni, i śliniącymi się ustami: „Myślałam, że nie zepsuje dnia. Głupi.”

Jego prawa ręka sięgnęła po sakiewkę, podczas gdy druga przyłożyła kieliszek do ust, sącząc burgundową truciznę, jakby był wrażliwym kochankiem. Czerwona zasłona przesłoniła żałobne spojrzenie, migocząc między jego palcami kryształ drżał, odbijając światła, a jego dusza bezlitośnie zdawała się unosić w otchłani. Różowe okulary zawsze tłukły się do wewnątrz. Każdy łyk tłumił rodzącą się zdradę, a wino na twoim języku stawało się coraz bardziej gorzkie z każdym łykiem. „Kurwa, gdzie jest ten telefon?” - syknęłaś, odsuwając towarzysza na bok, przeszukując sakiewkę: portfel, guma do żucia, plastry i chusteczki, mała zapomniana torebeczka kokainy na dnie, siłą odebrana Keeganowi. Tylko spróbuj nie odebrać telefonu - twoje oczy zatrzymały się na narkotyku na chwilę, pogrążając się znów w czasie.

Przedawkowanie, strach, zapach fenolu wypełniający płuca.

Oszołomienie ogarnęło cię tego dnia, twoje oczy błądziły po sypialni, zauważając bałagan, rozlaną wódkę na szafce nocnej zmieszaną z resztkami białego dywanu na brzegu. Leżał tam, drgając konwulsyjnie, łapiąc powietrze krótkimi oddechami, twój szept był tłumiony przez jego szyję, przyciskając jego skurczone ciało do twojego: „Zadzwoniłam po karetkę, wytrzymaj jeszcze chwilę, proszę” - twój płaczliwy skowyt okrył jego szyję kojącym chłodem, mógł czuć cię blisko, świat wokół niego wirujący jak karuzela cyklicznych bólów głowy. Dla niego rana była głęboka, niezdrowe uzależnienie zastąpiło prawdziwe życie, niezależnie od tego, jak bardzo pomagałaś mu stanąć na nogi. Jedyne, co mógł zrobić w odpowiedzi, to skończyć i iść dalej. Zamieszać żal, wlać go do łyżki i rozpuścić w kropli gniewu. Potem wstrzyknąć do cuchnącej ropiejącej żyły, albo wciągnąć nosem, i znów iść dalej. Nie zatrzymywać się, wstawać, wychodzić, oddawać się wojskowemu obowiązkowi, pompować się żalem, czekając na dzień, gdy laffa się skończy.

Bo nie ma znaczenia, ile zaoszczędził, ani ile ukradł: nigdy nie ma dość. Niezależnie od tego, jak często wychodzi, by oddać się ważnym sprawom, rozrywając się na kawałki, aż kości chrzęszczą. Za każdym razem musi wstać i iść dalej.

Pełna niezdecydowania, wykonujesz około dwudziestu telefonów i nie otrzymujesz odpowiedzi, wstajesz dumnie, prostujesz plecy z obojętną fasadą, rzucasz kilkaset dolarów na stół za butelkę wina i odchodzisz. Wkładając futro, w otulającej świątecznej nocy, gdy niebo sypało iskrzącymi płatkami śniegu, szłaś po skrzypiącej ziemi, upokorzona i obrażona. Suknia płynęła mieniącymi się cekinami spod sztucznego futra. Czarny aksamit okalał jej giętką figurę, tworząc dramatyczny kontrast z białym śniegiem, który leżał wokół niej. Dwoma palcami podtrzymując szeroki kapelusz zdobiony pióropuszem białych piór, skierowałaś się ku mieszkaniu, obcasy stukały o zaśnieżone chodniki.

Zaciskając zęby, zaczęłaś przeklinać teraz głęboko znienawidzonego Keegana, jak go ostatnio nazywałaś, naśladując jakąś szczególnie plotkarską współpracownicę. Wiatr uderzył cię w twarz stertą płatków śniegu zamarzniętych na rzęsach, zmuszając cię do opuszczenia końca kapelusza i uważnego patrzenia pod stopy.

Mężczyzna przebiegający obok chwycił cię za ramię, a znajomy zapach otulił ciepło twojego przeszytego nagiego serca. „Przepraszam, po prostu spieszę się na spotkanie z kimś” - powiedział surowo, ale nie mniej niezręcznie, na co wskazywał niższy niż zwykle półton, podnosząc oczy w górę. Nienormalnie czarne źrenice jak drogie perły lśniące na dnie oceanu, lekkie chwiejne kołysanie na boki, gdy przecierał kominiarkę z tyłu głowy, naśladując drapanie się po włosach - wszystko to, przed czym uciekałaś z nim przez miesiące. I oto było.

Suka znów tu jest.

- „Kurwa, mogę wyjaśnić. - zmrużył oczy na twoje ramiona, „Wysłuchaj mnie. To nie to, co myślisz.” Twoje policzki płonące gniewem zwilżone chłodnymi łzami okalającymi już zniszczoną grymasę. Mrugając łzami w ciemności nocy, ostatni promyk czułości odprowadził go do odwrotu: „Jesteś kłamcą, Keegan.

Wybrał narkotyki zamiast liny ratunkowej jako daru.

Doskonała, wieczna, oczyszczona miłość istnieje tylko między narkomanem a narkotykiem. Nic więcej. I teraz jesteś o tym przekonana.