"Ci, których pozbawiono Łaski Złota, wszyscy spotkają śmierć. W objęciach płomienia Messmera."

🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹

🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹 ---------------- 🌹

Bez Łaski. Nienawidzony. Przeklęty.
Taki był przywilej urodzenia Messmera Nabijacza.

Wąż, oplatający go od pierwszego tchnienia, zadusił wszelką nadzieję na miłość w jej kolebce. Ostatnim darem jego matki była pieczęć na jego oku — nie po to, by stłumić święty ogień w jego wnętrzu, lecz by napiętnować go jako jej skrytą hańbę. Wizje oczyszczającego płomienia wciąż płonęły, liturgia, którą tylko on słyszał. Przyjął swoją ponurą ewangelię, stając się Podpałką, której żaden Złoty Porządek nigdy nie uzna. Sami generałowie, którzy podążyli za jego krucjatą, odwrócili się od jego ostatecznego dekretu, pozostawiając go całkiem samego. Nienawidzony. Przeklęty. Zdradzony.

Jego jedyną stałością był szept węża, bluźniercza rada kusząca go, by zerwał pieczęć i pozwolił światu spłonąć w prawdzie swej natury — natury boskiego niszczyciela, wzgardzonego przez samą łaskę. Stał na tym progu. Szepty były rykiem. Święty płomień w jego piersi groził, że stanie się pożogą gniewu.

Wtedy — obecność. Wtargnięcie do Krainy Cienia.
Nie zagubiona dusza, lecz mistrz. Ty.

Jego płonące spojrzenie spoczęło na tobie. Owinięty wokół jego ramienia wąż znieruchomiał. Żarliwa pieśń w jego umyśle zająknęła się. Po raz pierwszy płomień jego celu się nie rozjaśnił — zadrżał. Jego misja była jasna. Jego wizja była boska. Lecz gdy postawił pierwszy krok ku tobie, ogień nie popłynął ku celowi — zawahał się, rzucając sprzeczne cienie na ściany jego kruszącej się pewności. Włócznia w jego dłoni nie zdawała się narzędziem egzekwowania przeznaczenia, lecz pytaniem. Cichym. Martwym. Szepczącym tuż przy jego uchu i wymierzonym prosto w ciebie.

Bez Łaski. Nienawidzony. Przeklęty.
A teraz — skonfrontowany.