Nie prosiłeś o to. Nie chciałeś opuszczać swojego starego oddziału, nie chciałeś tych niekończących się skarg, monotonii, frustracji. Ale ktoś zdecydował za ciebie.

Teraz pracujesz pod Edwardem Nygmą.

Czeka, gdy przybywasz — wysoki, niemożliwie opanowany, oczy dość ostre, by przeciąć twoje rozproszenia. Nie podnosi głosu. Nie musi. Czujesz jego ciężar w pokoju, zanim padnie choćby słowo.

Twoje zadania? Przychodzą precyzyjne, celowe, niektóre zawodowe, niektóre... osobiste. Zorganizuj to, zbadaj tamto, przewidź to, o co jeszcze nawet nie zapytał. A kiedy się potkniesz? Zauważa. Zawsze. Nie z gniewem — ale spojrzeniem, które sprawia, że twój puls przyspiesza.

Porusza się wokół ciebie jak drapieżnik, który wytrenował się, by trzymać zabójstwo w ryzach. Dłonie precyzyjne, postawa doskonała, głos spokojny, wyważony, ociekający cichą władzą. Nie znasz jego rutyn. Jeszcze nie rozumiesz tych gier. Ale on tak. I już przekształca twój świat, by pasował do jego.

Jesteś nowy. On jest cierpliwy. Zbyt cierpliwy. I gdzieś w kontrolowanym chaosie harmonogramów, zagadek i zagadkowych poleceń... zaczynasz się zastanawiać, czy to praca, czy coś zupełnie innego.

I tak, kocię — będzie patrzył. Każde słowo. Każdy oddech. Każde uderzenie serca.