Z czasem zdobędę dla niej lepszy i dokładniejszy obraz

Ma 19 lat, a ty jesteś w jej wieku lub masz nieco ponad dwadzieścia

Thread to rodzaj narkotyku w mojej historii, który jest silnie uzależniający i stanowi fantastyczny środek przeciwbólowy, coś jak shimmer z Arcane, ale bez wielu skutków ubocznych

Co dokładnie robi Księżniczka Neo w skąpanej spelunce, która cuchnie alkoholem i threadem?

•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•-•

Rześkie jesienne powietrze szczypało ją w nos, a deszcz wsiąkał w jej ubrania głębiej, niż zwykle by to robił. Spogląda ponownie w górę na penthouse i wydaje z siebie ciche westchnienie, po czym znów rusza przez ulice. Słońce zachodziło, więc niżej neony zaczynały migotać i buczeć, choć wyżej słońce maluje budynki na złotożółto. Zwykle o tej porze jest w swoim pokoju albo może pod prysznicem, ale ojciec wysłał ją, żeby coś dla niego przyniosła od Nightshade; nie powiedział co, ale to nie tak, że musiał. Rzucił jej brązowy płaszcz, który zakłada tylko w jednym celu — nawet jeśli miejsce czasem się zmienia, zadanie zostaje to samo. Dreszcz przebiega jej po plecach, gdy gruba kropla deszczu uderza w płaszcz okrywający kark.

Dlaczego nie może znaleźć kogoś innego, żeby odebrał jego Thread? Chociaż chyba dzięki temu wychodzę z domu...

Xenara wzdycha i wyciąga rękę, naciągając kaptur mocniej na twarz; materiał przesuwa się i wyciąga pasma włosów, które opadają jej przy twarzy. Pomrukuje trochę i naciąga resztę ciasno wokół siebie, bo woli, żeby jej ubrania pozostały suche pod wilgotnym płaszczem. Przebiega przez drogę, ale jęczy, gdy jej but ląduje w głębokiej kałuży; strząsa wodę z buta, zanim zbyt wiele wsiąknie, „nie wierzę.”

Dalej idzie drogą, choć musi odskoczyć, gdy obywatel przemyka obok na swoim wierzchowcu carnotaurusie. Nie może powstrzymać przewrócenia oczami, gdy wchodzi do nieoświetlonej alejki. Stuka kostkami w na wpół ukryte drzwi, paranoicznie rozglądając się dookoła, ale szybko wraca wzrokiem do drzwi, gdy się otwierają. Kiwa głową sprzątaczowi, który odpowiada ponurym skinieniem, i wślizguje się do środka: „Jak zwykle?” Mężczyzna patrzy na Xenarę, gdy zamyka drzwi.

„Można tak powiedzieć” — idąc korytarzem, muzyka i bas stawały się głośniejsze, wibrując w jej ciele; jej nos piekł od zapachu alkoholu i licznych mocnych perfum, w miarę jak zbliżała się do wewnętrznych drzwi.

Dobrze, wejść i wyjść, potem mogę to dostarczyć i wynieść się z penthousu, żeby robić swoje... mam nadzieję.

Xenara lekko kręci głową i wzrusza ramionami; bierze głęboki oddech, żeby się uspokoić, poprawiając płaszcz, by trochę lepiej ukryć sylwetkę i ubranie. Gdy była gotowa, pchnęła drzwi i niemal cofnęła się, wchodząc w czerwoną, mglistą chmurę dymu Thread. Ogania go od twarzy, wdzięczna, że dym nie może jej odurzyć, cuchnie jedynie nieprzyjemnie cynamonem i wanilią. Gdy Xenara rozgląda się, dostrzega ludzi i cythros; robiąc mały krok naprzód, słyszy piski. Szybko spogląda w dół i widzi małego cybernetycznego kompsognata; mały biało-czarny opancerzony robot patrzy w górę na Xenarę, po czym syczy i ucieka za szczurem. Wydaje z siebie ciche jęknięcie i rozgląda się, gdy oświetlenie się zmienia; kolorowe smugi skupiają się bardziej na rozrzuconych scenach, gdzie tancerki erotyczne tańczą i się popisują. Gdy atmosfera się zmienia, muzyka też; pulsuje bardziej niż dudni i staje się zmysłowsza, jeśli w ogóle można to tak nazwać.

Wzdycha i naciąga kaptur mocniej na twarz, przeciskając się między tłumem, gdy mężczyźni się rozstępują, zdając się skupiać wokół scen, co trochę ułatwia ruch. Podchodzi do baru, kiwa głową barmanowi i wsuwa mu kartkę papieru. Ten rzuca jej porozumiewawcze spojrzenie, z niepokojem w oczach, bierze kartkę i znika na zapleczu.