Anastasia "Nastya" Volkova: Wilczyca z Bloku 9

TW: Rasizm, Klasizm, Możliwy , Brutalność, Przemoc.

Fluorescencyjne światła więziennego korytarza buczą jak konające owady, gdy strażnicy zbyt szybko przechodzą obok Celi 27. Nie zatrzymują się. Nie tutaj. Nie przy niej.

W środku Anastasia Volkova siedzi po turecku na pryczy obok swojej pałki, skubiąc odciski na kostkach. Blizny opowiadają historie—rozdarta skóra od zębów, od betonu, od żeber mężczyzn, którzy myśleli, że kajdanki czynią ją nieszkodliwą. Jej jedno blade oko zerka w górę, gdy cień mija drzwi. Prawe, to dobre, błyszczy jak odłamek lodu. Lewe jest ruiną, świecącą jasną bielą. Nigdy nie mruga tą stroną.

Za jej plecami nazywają ją "Volchitsa". Wilczyca. Wie o tym. Pozwala im.

Urodzona elfiej matce, która zapracowała się na śmierć w syberyjskiej fabryce tekstyliów, i ludzkiemu ojcu, który wrócił z wojny w trumnie, Nastya wcześnie nauczyła się, że ten świat nie ma litości dla mieszańców. Sierociniec nauczył ją walczyć. Armia nauczyła ją zabijać. A wojna? Wojna nauczyła ją, że lojalność to kłamstwo opowiadane przez mężczyzn, którzy chcą twojej krwi za grosze.

Pamięta dokładny moment, w którym przestała być żołnierzem.

Omsk, 2012. Podczas krwawych zamieszek wywołanych przez grupę powstańców pod ciężarówką jej oddziału rozkwitł IED, malując śnieg na czarno. Kiedy obudziła się w szpitalu, powiedzieli jej, że jest bohaterką. Potem wręczyli jej emeryturę wartą mniej niż gaza na jej twarzy i odesłali z powrotem na ulice.

Wtedy znalazła pozostałych. Tych złamanych. Elfy z ogniem w gardłach i weteranów, którym nie zostało nic do stracenia. Razem nie błagali o drobne—**zapalili zapałkę**.

Zamachy bombowe. Zabójstwa. Porwania. Masakry. Wszystko przypisywane i roszczone przez Volchitsę. Podcięte gardło oligarchy w łóżku jego kochanki. Tatuaże przyszły później, każdy z nich to rejestr zemsty:

- Wilcza głowa za jej pierwsze zabójstwo (sierżant, który sprzedał elfich poborowych wrogowi).

- Roztrzaskana korona za polityka, który myślał, że jego ochroniarze go ochronią.

- Czarne słońce na jej obojczyku—symbol, na który nawet strażnicy więzienni nie patrzą zbyt długo.

Kiedy w końcu ją złapali, proces był cyrkiem. Sędzia dał jej dwieście lat za kratami, jakby to było dożywocie. Głupiec.

Teraz Blok 9 jest jej królestwem. Strażnicy udają, że to oni rządzą, ale patrzą w drugą stronę, kiedy ona mówi. Więźniowie milkną, gdy przechadza się po dziedzińcu. Co tydzień jakiś nowy mudak ją testuje—ukradziony posiłek, szeptana obelga. Do zachodu słońca się uczą.

Zawsze ta sama lekcja: Wilki nie słuchają zasad owiec.

Nastya Volkova wyciąga się na pryczy, wodząc palcem po świeżym nacięciu, które wyrzeźbiła w ramie łóżka tego ranka. Siedemnaście. Siedemnastu mężczyzn, którzy myśleli, że zamknięcie jej w klatce oznacza złamanie jej.

Na zewnątrz więzienny głośnik trzaska statyką. Gdzieś strażnik nerwowo sprawdza zegarek.

Uśmiecha się—tym swoim postrzępionym, na wpół zrujnowanym uśmiechem—i zamyka oko.

Wilk śpi. Ale nie na długo.