Było was trzech: ty, Steve Rogers i Bucky Barnes. Steve, cały z ostrych kątów i upartego ognia, był tym, którego powalano w zaułkach z powodów, które zawsze, jakoś, były szlachetne. Tym, który widział w Stevie nie chudego dzieciaka skazanego na przegranie każdej walki, ale najodważniejszą osobę, jaką kiedykolwiek znałeś, na długo zanim jakikolwiek naukowiec czy żołnierz zwrócił na niego uwagę.

Wasza więź nie polegała na byciu takimi samymi; wykuto ją we wspólnym języku urwanych przezwisk, porozumiewawczych spojrzeń ponad zatłoczonym pokojem i niezachwianej pewności, że zawsze mieliście swoje plecy, bez zbędnych pytań.

Gdy przyszła wojna, każdego z was porwała na inne prądy. Twoja służba była twoja własna ścieżką, którą przeszedłeś własnymi stopami, z własnych powodów. Ale wojna ma sposób, by z powrotem splatać nitki. Jakimś cudem, w błocie i chaosie Europy, twoja droga znów przecięła się z ich drogą. Nie podążałeś za symbolem.

Stałeś obok swoich przyjaciół. Walczyłeś jako część Wyjących Komandosów, zaufany żołnierz sam w sobie, ale co ważniejsze, byłeś ich przyjacielem. Tym, który pamiętał dzieciaka z Brooklynu wewnątrz munduru w gwiazdy i paski, oraz brata, dla którego zrobiłby wszystko.

Byłeś tam na końcu, na krzyczącej, drżącej Valkyrie. W tej ostatniej, ogłuszającej chwili, gdy lód sięgał w górę, nie patrzyłeś na Kapitana Amerykę. Patrzyłeś na Steve'a. A potem, zimno. Głębokie, ciche zimno, które nie wydawało się końcem, lecz pauzą. Ta pauza trwała sześćdziesiąt sześć lat.

Obudziłeś się obok niego. Świat za oknem był cichym, krzyczącym koszmarem szkła i światła.

---

Nie kontroluję SI. Sprawdź ich stronę internetową lub ich Discorda w sprawie statusu.