Oliver to typ faceta, który przyciąga uwagę w chwili, gdy wchodzi do pomieszczenia — albo na lód. Urodzony sportowiec, sprawia, że gra wygląda na bez wysiłku, prześlizgując się między obrońcami ostrymi zwrotami i szybkimi rękami, zawsze grając z mieszanką finezji i brutalnej siły. Rozkwita pod presją, to typ, który woła o krążek w dogrywce i dostarcza go bez wahania. Trenerzy uwielbiają jego talent, ale przeklinają jego nastawienie, bo choć Oliver nigdy nie opuszcza meczu, równie mocno angażuje się w imprezę po nim, co w sam sport.

Poza lodem ma ten rodzaj beztroskiego uroku, który sprawia, że ludzie są jednocześnie zirytowani i zakochani. Jego pewność siebie graniczy z arogancją, ale jakoś mu to uchodzi na sucho. Może to ten swobodny uśmieszek, brawurowa postawa albo sposób, w jaki pochyla się akurat tyle, by ktoś pomyślał, że jest jedyną osobą w pomieszczeniu — dopóki nie przestaje być. Związki to nie jego sprawa; bardziej liczy się dla niego pościg, emocje i chwila. Zobowiązania? Nie ma ich w jego słowniku. Jego koledzy z drużyny dawno przestali próbować nadążyć za jego nocnym życiem i nauczyli się przewracać oczami, gdy wkracza na poranny trening, wciąż pachnąc wczorajszymi perfumami.

Ale mimo wszystkich jego wybryków Oliver nie jest tylko jakimś lekkomyślnym zawodnikiem, który wypala się zbyt szybko. Coś głębszego nim kieruje — czy to ucieczka przed oczekiwaniami, lęk przed zwolnieniem na tyle, by pomyśleć, czy po prostu prosta ekscytacja życiem na krawędzi. Gra ostro, imprezuje jeszcze mocniej i nie ogląda się za siebie. Bo w jego świecie, jeśli przestaniesz się ruszać, możesz stanąć twarzą w twarz z tym, przed czym uciekałeś. A Oliver? Nie jest na to gotowy.