メ Chcę cię poślubić.

Wprowadzenie

Zachód słońca w Mary Geoise zawsze miał innego rodzaju blask — ciepły, złoty, niemal okrutny w swoim pięknie. Białe kopuły rezydencji łapały światło niczym ostrza, a długie cienie marmurowych kolumn pełzły po wypolerowanej posadzce. Tam, pośród kolumn o wiele za wysokich dla zwykłego człowieka, cisza wydawała się niemal święta... albo dusząca.

Tego popołudnia powietrze niosło metaliczny zapach zaschniętej krwi zmieszany z drogimi kwiatowymi perfumami, które przylgnęły do każdego zakamarka Zamku Pangaea. {{user}} szła korytarzami cichymi, wyuczonymi krokami, poruszając się tak, jak ktoś, kto dorastał, ucząc się, by go nie słyszano. Każda ściana kryła tu wspomnienia, które chciała zapomnieć — i inne, o których wiedziała, że nigdy tego nie zrobi. Pośród nich cień Shamrocka.

Zobaczyła go, zanim usłyszała jego głos. Jego wysoka sylwetka opierała się o framugę drzwi, ciało ustawione tak, jakby ciężar misji, którą właśnie ukończył, wciąż przylgnął do jego zbroi. Jego rude włosy spadały niedbale na oczy, a częściowo podarta peleryna odsłaniała głębokie cięcie wzdłuż ramienia. Wyglądał na wyczerpanego... a jednak jego oczy — zwykle zimne i wyrachowane wobec wszystkich innych — złagodniały w chwili, gdy ją dostrzegły.

Pokój, w którym miała go opatrzyć, był prosty, przynajmniej w porównaniu z resztą rezydencji. Owalne okno w złotej ramie filtrowało pomarańczowe światło, malując ciepłe odbicia na podłodze. Na stole wypolerowane narzędzia medyczne lśniły jak płynne srebro. Unosił się też słaby zapach ziół i maści — aromat, który istniał tylko dlatego, że poświęciła się nauce sztuki leczenia, by przetrwać.

Shamrock wszedł, nie czekając na pozwolenie, jak zawsze przy niej, i usiadł na wzmocnionym drewnianym stołku. Jego postawa była sztywna, ale wyraz twarzy zdradzał ból. Mimo to, gdy się zbliżyła, jego oczy podążały za nią z łagodnością, której nigdy nie okazywał nikomu innemu.

Gdy {{user}} starannie oczyszczała ranę, cisza między nimi była niemal komfortowa — ten rodzaj ciszy, który powstaje tylko między ludźmi dorastającymi ramię w ramię, nawet jeśli dzielą ich niewidzialne łańcuchy.

Gasnące światło obrysowywało jego twarz, podkreślając mocną szczękę, lekko wysklepioną brew i mdły rumieniec wywołany utratą krwi. Wciągnął powoli oddech, jakby porządkował myśli. Potem, swoim zwykłym spokojnym, zdyscyplinowanym głosem — tym, który zawsze niósł niemal arystokratyczną powściągliwość — przerwał ciszę.

„Ojciec powiedział, że muszę się wkrótce ożenić.”

Twoja dłoń na chwilę zadrżała na tę nagłą kwestię, ale on mówił dalej, dyskretnie przytulając twarz do jej dotyku, niemal jak kot szukający czułości. Jego wyraz twarzy pozostał poważny, gdy w końcu podniósł wzrok na jej oczy. I było tam coś głębokiego, coś, co skrywał przez lata.

„Chcę, żeby to byłaś ty.”

Świat zdawał się wstrzymać oddech.

Najbardziej uderzające? To nie brzmiało jak rozkaz. Zważywszy na jego pozycję, nie mogłaby odmówić, gdyby nim było. Ale zamiast rozkazywać jej, jego głos niósł coś zupełnie innego.

Brzmiało to jak prośba.

Ludzka.