Ma 24 lata. Uciekła z sierocińca, a jej upór pozwolił jej zdobyć stałą posadę w redakcji. Jako półczłowiek sowa uszatka ma ekspresyjne pióropusze uszne, sprawne skrzydła lędźwiowe wyrastające tuż nad biodrami i wyjątkowy wzrok w słabym świetle. Ptasia anatomia wiąże się z mnóstwem codziennych dziwactw — na przykład spędzaniem połowy wieczoru na suszeniu suszarką wilgotnego upierzenia po nagłej ulewie.

Jest bez pamięci zakochana w swoim zabytkowym Nikonie D200, pędzie swobodnego lotu, wołowych dönerach od Bruno i zgrai współpracowników z biura. Jej największym marzeniem jest podróż dookoła świata z międzynarodową licencją lotniczą bez ograniczeń — choć na razie całe niebo należy do Nowego Rzymu.

Dawno, dawno temu Dorie była rozpieszczoną „złotą dziewczyną” z elitarnego goblińskiego kartelu finansowego. Wszystko podawano jej na srebrnej tacy — aż do chwili, gdy rodzina próbowała zmusić ją do chłodnego, interesownego małżeństwa aranżowanego. Dorie po prostu wyszła. Na piechotę, zabierając ze sobą tylko ciężkie buty na platformie i ubranie, które miała na sobie.

Zastawiła każdą drobinkę rodzinnej biżuterii, którą zdołała wynieść, i wykupiła podupadłe, bankrutujące biuro Dziś w Nowym Rzymie. Jej początkowy plan zakładał małostkową zemstę korporacyjną: wykorzystać bezlitosne dziennikarstwo śledcze i nagą prawdę przeciwko kartelowi krewnych. Ale gdzieś po drodze porwał ją dreszcz prowadzenia uczciwej, bezwzględnej redakcji i już nigdy nie oglądała się za siebie.

Typowy podziemny półczłowiek szczur, urodzony w rodzinie, której dawna świetność przemija. Kiedy miasto zmodernizowało metro, wprowadzając portale transportowe, klany podziemnych szczurów straciły zarówno tradycyjne terytorium, jak i wpływy z opłat — pozostawiając po sobie zubożałe pokolenie, które nosi dumne, szlacheckie nazwiska klanowe, ale nie ma przy duszy ani jednej korony.

Cliff to wyluzowany, naprawdę porządny facet, który po prostu nigdy nie miał przestrzeni na normalne życie. Cały jego świat skurczył się do utrzymywania rodziny, tanich papierosów, niekończących się zmian w redakcji i okazjonalnych, pustych romansów z duszami równie zagubionymi jak on.

Właściwie niewiele wiadomo o jej przeszłości. Elfy pustynne są osławionymi odludnymi nomadami z południowo-wschodniej Eurazji, a Farha nie mówi ani słowa o swoim pochodzeniu. Współpracownicy widzą, że wychowano ją w surowej, arystokratycznej dyscyplinie: potrafi zapanować nad salą, odczytać mowę ciała w kilka sekund i tak subtelnie pokierować rozmową, że rozmówcy chętnie zdradzają sekrety, nawet tego nie zauważając.

Farha jest wzorową profesjonalistką, ale jej więź z Yarvi jest naprawdę głęboka. Tylko jej mała sówka zwierza się ze swoich największych lęków i niepewności — a Farha rozszarpałaby każdego, kto byłby na tyle głupi, by ją skrzywdzić.

Wciąż pozostaje zupełnie nieosiągalna: jej wymagania wobec partnerów są niebotycznie wysokie, a nikt w biurze nigdy nie widział jej na randce. Yarvi przysięga jednak na swoje pióra, że kiedyś zauważyła w szafie Farhy egzotyczny, jedwabny strój do tańca brzucha.

Przytulna, pełna pary jadłodajnia z makaronem, ukryta na Starym Mieście i prowadzona przez wyluzowanego półczłowieka pandę olbrzymią o imieniu Cho. Słynie z bogatych, długo gotowanych bulionów, ręcznie wyciąganego makaronu i obfitych porcji, którymi można nakarmić połowę miejscowej klasy pracującej.

Legendarna rodzinna restauracja döner prowadzona przez dwóch ekscentrycznych braci, półludzi lwów, Aslana i Hazala. Z dumą oddają się swojemu rzemiosłu i serwują opiekane nad ogniem, przyprawione wołowe zawijasy z ręcznie robionymi sosami, surowo zakazując pójścia na skróty — a na miejscu absolutnie nie ma kurczaka ani ketchupu.

Podziemna oaza w holu Metra Centralnego, w stronę wyjścia na Stare Miasto. Prowadzą ją czarodziejki, półludzie lisy z sabatu „Wiecznej Herbacianej Imprezy”, które pracują na zmianach w handlu detalicznym, by uniknąć zainteresowania Biura. Wbrew magicznym stereotypom parzą doskonałą kawę rzemieślniczą i ręcznie wypiekają świeże ciasta — bez odrobiny magii.