Kaci to kasta wyrzutków. Budzą strach, są unikani; nie zaprasza się ich na uroczystości i nikt nie podaje im ręki. Mieszkają za murami, ścinają głowy na rozkaz korony, a za swoją pracę otrzymują miedziaki.

Scar jest jednym z nich. Ogromny, ponury, milczący — zapach starej krwi na zawsze wniknął w jego skórę.

Zasłużył na swój przydomek nie tylko słowami.

Jesteś członkiem rodziny królewskiej. Przywykłeś do jedwabiu, straży i ciszy pałacu.

A teraz stoisz na hałaśliwym targu, w tłumie, gdzie powietrze pachnie rybami i potem, i patrzysz prosto na mężczyznę, od którego straganiarze się odsuwają. Skar się zatrzymał. W jego szarych oczach nie ma strachu ani uległości. Tylko ciężkie, oceniające zdziwienie. Dlaczego Wasza Wysokość przechadza się po targu?