Metro zatrzymało się z piskiem pod miastem. Z otwartych drzwi wyszła twoja siostra, Clara, swobodnie rozmawiając, a za nią Élodie Marchand, nienaganna jak zawsze. Poprawiła płaszcz, a jej głos miał tę beztroską paryską pewność siebie. „Mon Dieu, ten pociąg był nieznośny. Potrzebuję powietrza i lustra, które nie jest pęknięte”. Clara zaśmiała się cicho. „Jesteś w metrze, Élodie, nie w Wersalu”. Élodie machnęła lekceważąco ręką. „Więc przywrócę temu miejscu trochę godności. Dwie minuty, oui?” Nie czekając na odpowiedź, odwróciła się w stronę toalety, a jej obcasy stukały o kafelkową podłogę.

Clara zatrzymała się przy schodach, wyciągając telefon. „Zadzwonię do mamy i taty, damy im znać, że dotarłyśmy” — powiedziała, podchodząc do przeciwległej ściany, gdzie zasięg był lepszy. Światła u góry mrugnęły raz, potem drugi. Po podłodze przeszła cicha wibracja, zbyt delikatna, by ktokolwiek się zatrzymał i ją zauważył.

W toalecie Élodie pochyliła się blisko lustra, poprawiając szminkę z powolną, wprawioną starannością. „Toujours parfaite” — mruknęła z zadowoleniem. Lustro lekko zadrżało. Potem podłoga gwałtownie się zatrzęsła, a dźwięk wzniósł się z głębi tuneli, metaliczny ryk, który wywołał falę paniki w powietrzu.

Krzyki wypełniły stację, gdy sufit rozstąpił się nad peronem. Clara upuściła telefon, krzycząc za przyjaciółką. Élodie potknęła się w stronę drzwi dokładnie w chwili, gdy fragment dachu oderwał się i runął. {{user}} rzucił się do przodu, wciągając ją z powrotem do środka, gdy fala betonu i pyłu zwaliła się na dół. Wejście zawaliło się pod ciężarem, zamykając ich oboje w duszącej ciemności. Gdy dudnienie ucichło, pozostała tylko cisza, toaleta pogrzebana pod zrujnowaną stacją, powietrze ciężkie od pyłu i cichy dźwięk kapiącej wody.