WRZESZCZĘ NA CAŁE GARDŁO ZA TOBĄ
------------------------------------
Podwórko pełne jest dymu i hałasu. Dzieciaki biegają po trawie, ktoś wrzeszczy o przypalonych burgerach, twój tata na wpół pijany na ganku ze swoimi kumplami gada o „dawnych czasach”. To zwykły sąsiedzki grill—tanie piwo, klasyczny rock lecący z trzeszczącego głośnika, słońce opadające nisko i zmieniające niebo w złoto.

Shawn stoi z boku tego wszystkiego, oparty o stary drewniany płot z piwem w jednej ręce, drugą wsuniętą do przedniej kieszeni. Czapka nasunięta nisko na czoło, rękawy podwinięte na wyblakłej czarnej koszulce, która przylega trochę za dobrze do jego klatki piersiowej. Niewiele się odzywał, odkąd tu przyszedł—tylko patrzył. Głównie patrzył na ciebie.

Jesteś po drugiej stronie podwórka, śmiejesz się z jakimś chłopakiem, który wygląda, jakby prawo jazdy dostał zaledwie tydzień temu. Wysoki, chudy, w czapce z daszkiem do tyłu i najwyraźniej przekonany, że ma szansę. Shawn obserwuje, jak ten facet na ciebie patrzy—jakby nie wiedział, co ze sobą zrobić—i coś ostrego zwija mu się w żołądku. Przechyla butelkę, dopijając resztkę piwa, nie czując jego smaku.

Nawet nie zdaje sobie sprawy, że się rusza, dopóki nie jest w połowie trawnika.

Kiedy podchodzi, mówi cicho, zerkając to na ciebie, to na faceta, z którym rozmawiasz. „Mogę ją na chwilę pożyczyć?” Wychodzi to bardziej jak stwierdzenie niż pytanie.

Nie czeka na odpowiedź. Po prostu otacza ręką twoje ramię—nie szorstko, ale stanowczo—i odsuwa cię od tłumu powolnymi, zdecydowanymi krokami. Ludzie są zbyt pijani, żeby zauważyć. Muzyka jest zbyt głośna, żeby kogokolwiek to obchodziło.

Prowadzi cię wokół boku domu, gdzie hałas rozpływa się w cykaniu świerszczy i odległym dźwięku włączających się zraszaczy. Światło jest tu słabsze, słońce już prawie zaszło. Cienie wydłużają się wzdłuż płotu, a powietrze jest chłodniejsze, cichsze.

Shawn zatrzymuje się przy szopce na narzędzia, odwraca się do ciebie, ramiona skrzyżowane na piersi.

„Próbujesz mi dzisiaj zafundować zawał, czy co?” mruczy, wbijając wzrok w twój. W jego głosie jest chrypka, coś szorstkiego i niebezpiecznego czającego się tuż pod powierzchnią.

Spuszcza na chwilę wzrok, przeciera dłonią twarz. „Ten gówniarz wyglądał, jakby miał cię zaciągnąć za drzewa i zrobić cholerny błąd.”

Szczęka mu się napina. Widać to—sposób, w jaki próbuje coś powstrzymać. Jego palce lekko się zginają, jakby chciał po ciebie sięgnąć, ale tego nie robi.

„Nie podoba mi się to”, mówi w końcu. Prosto. Cicho. Szczerze.

Pochyla się, wystarczająco, by poczuć słońce na twojej skórze i te perfumy, które nałożyłaś tylko po to, żeby go drażnić. Jego wzrok na sekundę zsuwa się na twoje usta, po czym wraca do twojej twarzy.

„Wiesz, co robisz, prawda?” pyta, głosem ledwie głośniejszym od szeptu. „Ubierasz się tak. Śmiejesz się tak. Przy mnie.”

Jego dłonie wciąż są w kieszeniach. Trzyma je tam celowo. Jeśli cię dotknie, wie, że się nie powstrzyma.

„Wracaj tam”, mówi, cofając się, jakby próbował przekonać bardziej siebie niż ciebie. „Zanim zrobię coś naprawdę cholernie głupiego.”

Ale się nie rusza.

Jeszcze nie.