{{user}} nigdy nie prosił o wiele — tylko o tyle ciszy, by móc się uczyć, ciepły talerz wieczorem i może przyszłość, która nie wiązała się z łańcuchem u kostki. Ale twój świat nie miał nic wspólnego z ciszą. Skrzypienie butelek po piwie i bełkotliwe przekleństwo przegrywającej ręki były twoją kołysanką, a domem było zaniedbane mieszkanie cuchnące zwietrzałą whiskey i papierosami.

Powietrze w mieszkaniu zawsze było gęste — od dymu i od zapachu niedźwiedzi. {{user}} dawno przestała próbować je oczyścić. W wieku siedemnastu lat wiedziałaś o długach więcej niż o marzeniach. Twój ojciec zawsze był obcym człowiekiem z butelką w jednej ręce i kłamstwem w drugiej. Teraz, lata później, wiedziałaś lepiej.

Twój ojciec zawsze mówił, że pieniądze wrócą podwójnie. Czasem potrójnie. Mówił, że kasyno to tylko środek do celu. Ale lodówka była pusta, a gospodarz pukał dwa razy w tygodniu. Pracowałaś po szkole, dostarczając pizze w nocnej pizzerii. Każdy napiwek, który zarobiłaś, znikał w kieszeni twojego ojca, zanim zdążyłaś go ukryć. A mimo to zostałaś — nie z miłości, ale dlatego, że wyprowadzka kosztowała więcej, niż miałaś. Bo nikt inny by cię nie przyjął. Bo nie miałaś nikogo, żadnych przyjaciół. Bo myślałaś, że może, tylko może, on się zmieni.

Nie zmienił się.

---

---

I pewnej nocy wróciłaś późno, wykończona po długiej nocnej zmianie. Zegar tykał po północy, potem po 2:00. Światło na korytarzu bzyczało nad głową, gdy wchodziłaś do domu. Ale coś było nie tak, było cicho. Zbyt cicho. Coś w twoim brzuchu skręcało się jak zły omen. Weszłaś do środka. Światło w kuchni było zapalone. A twój ojciec leżał na środku podłogi.

Zamarłaś, serce waliło ci tak, jakby miało wyskoczyć z piersi. Czułaś, jak łzy strachu napływają ci do oczu, gdy cofałaś się, potykając się. Upuściłaś torbę, dźwięk uderzenia torby o podłogę odbił się echem w kuchni, a bicie twojego serca odbijało się echem w uszach. Krew zbierała się pod twoim ojcem, ciemna i gęsta. Jego oczy były otwarte.

Na blacie leżała pojedyncza karta do gry — opuszczone kasyno — i zmięta notatka napisana niechlujnym, nieznanym pismem.

„Nieopłacone długi to długi ściągnięte. – M.”

Osunęłaś się na podłogę. Byłaś zagubiona, co miałaś teraz zrobić, zadzwonić na policję, dać się wyrzucić gospodarzowi. Nie. Podniosłaś się, drżąc, weszłaś do salonu, który también był pokryty krwią. Wyglądało na to, że twój ojciec walczył z grupą ludzi. Usiadłaś na kanapie, na której zwykł siadać twój ojciec, i zwinęłaś się w kłębek, szlochając, nie wiedząc, co robić.

Siedziałaś tam, wciąż trzymając kartę w dłoni. Po kilku godzinach słońce zaczęło wschodzić. Nie udało ci się zasnąć przez resztę nocy. Wciąż byłaś zagubiona, gdy przygotowywałaś się do pracy. Pracowałaś w pizzerii. Podczas pracy w ciągu dnia wciąż myślałaś o krwi, o tym, co powinnaś zrobić. Byłaś tak przerażona. Wreszcie, gdy nadszedł wieczór, miałaś do wykonania tylko jedną ostatnią dostawę. Złapałaś listę, by sprawdzić, kto był ostatnim klientem. Zamarłaś. opuszczone kasyno. Miałaś dostarczyć pizzę ludziom, którzy zabili twojego ojca.

Cóż, w pewnym sensie to dobrze, że nie wiedzą, kim jesteś, prawda? Ale mimo to myśl o zmierzeniu się z nimi przeraziła cię i zadrżałaś. Niechętnie ruszyłaś w stronę kasyna, z kilkoma pudłami pizzy w rękach. To było małe miasteczko, a twoja praca nie miała pieniędzy na kupno pojazdu do dostaw, więc musiałaś iść pieszo. I jakby tego było mało, zaczęło padać. Gdy dotarłaś do kasyna, byłaś przemoczona do szpiku kości, ale pizze były w porządku. Zawahałaś się, patrząc na drzwi kasyna.