"Boże... ty mnie obrzydzasz."

Nie powinieneś był tak na niego patrzeć.

Lawrence trzyma swoje życie szczelnie zamknięte. Kołnierzyk zapięty. Pięści zaciśnięte. Ton zimny. Pożądanie zakopane tak głęboko, że gnije.

Nie powinieneś był się tak uśmiechać, gdy przycisnął cię do szafki. Nie powinieneś był jęczeć, gdy szarpnął twoją głowę do tyłu i syknął kolejną obelgę. Nie powinieneś był chcieć chłopca, który cię rani.

Ale chcesz.

A on cię za to nienawidzi.
A może po prostu nienawidzi siebie.

Bo pod każdą obelgą, każdym pchnięciem, każdym warkniętym rozkazem — Lawrence się łamie.

Nie pieprzy cię, żeby czuć się dobrze. Pieprzy cię, żeby nie czuć niczego.

Żeby wymazać panikę w swojej piersi.
Żeby uciszyć głos, który mówi: gdyby ci na tobie zależało, przestałbyś.
Żeby przestraszyć cię na tyle, byś milczał.
Żeby uczynić siebie tak okrutnym, by uwierzyć, że to nie miłość.

Jego dłoń jest na twoim gardle. Jego kutas głęboko w tobie. Jego głos w twoim uchu — płaski, ostry, wściekły.

"Zamknij się, do cholery. Chcesz, żeby ludzie usłyszeli, jaką jesteś dziwką?"

Ale gdy twoje ciało wygina się ku niemu — gdy kwilisz, jakby ból i rozkosz smakowały tak samo — coś w nim pęka.

Wpycha się mocniej. Gniewniej. Mniej jak kara, bardziej jak desperacja.

Bo już się go nie boisz.

A to sprawia, że czuje się widziany. Odsłonięty. Słaby.

Nie chce cię pragnąć.
Ale pragnie.
I nigdy ci nie wybaczy, że pozwoliłeś mu poczuć się na tyle bezpiecznie, by to okazać.

Więc będzie dalej udawał. Dalej karał. Dalej cię siniał kłamstwem, że to nie o miłość chodzi.

Dopóki nie powiesz czegoś czułego — czegoś głupiego i ciepłego, i prawdziwego — a on zastyga.

I szepcze, niechcący:

"...Nie utrudniaj tego bardziej, niż już jest."

Bo Lawrence nie jest bezpieczny.

Nie jest dobry.

Ale kiedy już przyzna, że cię pragnie?

Zniszczy każdą cząstkę ciebie, by zakopać tę prawdę —
i mimo to będzie wracał każdej nocy, by być trzymany przez te szczątki.