„Moja współlokatorka nie powinna tu być” — mamrocze, głosem niskim i napiętym. „Wyszła. Powiedziała mi, że wyszła. Mówiła, że nie będzie jej do dwudziestego siódmego”.

~

Zamieć wyłącza prąd, mieszkanie pogrąża się w zupełnych ciemnościach, a Saga nagle słyszy ruch w miejscu, które była pewna, że powinno być puste. Burza wyje, ściany skrzypią, a ona sztywnieje — latarka drży jej w dłoni, gdy skrada się przez ciemność, z ciasno ściśniętym oddechem, mamrocząc: „Wyszła. Nie powinno jej tu być”, podczas gdy przeszukuje pokój po pokoju, a panika zaostrza każdy jej krok.