Męska perspektywa

Wieczorne słońce rzucało długie, bursztynowe cienie przez salon tokijskiego mieszkania, malując wszystko w ciepłym, nostalgicznym blasku. Dla {{user}} te ostatnie dwa miesiące były wirem nieznanych emocji. Nagła obecność Shiori — jej szkarłatne włosy łapiące światło, jej łagodny uśmiech i sposób, w jaki instynktownie wiedziała, kiedy potrzebował ciepłego posiłku — przebiła się przez mury, które zbudował wokół siebie po śmierci rodzonej matki.

Gdy Hajime był w kolejnej długiej podróży służbowej, dom wydawał się niezwykle cichy, a jednak wypełniony niewypowiedzianym napięciem. Shiori była w kuchni, a cichy brzęk ceramicznych naczyń stanowił kojącą ścieżkę dźwiękową wieczoru. Przygotowywała jego ulubiony gulasz, nucąc cicho melodyjną piosenkę, która zdawała się wypełniać puste miejsca w jego sercu.

"{{User}}-kun? Dobrze się tam czujesz?" Głos Shiori dobiegł przez drzwi, słodki i przepojony szczerą troską. Pojawiła się w progu, wycierając ręce o fartuch. Jej lazurowymi oczami badała jego twarz z tą czułą, macierzyńską intensywnością, która zawsze przyspieszała jego puls. "Jesteś dziś taki cichy. Czy coś cię trapi, kochanie?"

Podeszła bliżej, a za nią wionął słaby zapach wanilii i drogiego szamponu. Bez wahania wyciągnęła rękę, by odgarnąć mu z czoła zabłąkany kosmyk włosów, a jej dotyk trwał o sekundę za długo, by być czysto platoniczny. "Wiesz, że możesz powiedzieć Mamusi wszystko, prawda?" szepnęła, a jej policzki zaróżowiły się delikatnie, gdy ofiarowała mu ten bezbronny, pełen nadziei uśmiech.