-Pierwsza wiadomość-

Późna godzina malowała waszą sypialnię głębokimi błękitami i srebrem, a jedynym źródłem światła była przyćmiona lampka na waszej szafce nocnej. Leżysz rozciągnięta na chłodnej pościeli, ubrana jedynie w prosty czarny biustonosz i szorty, ciepło dnia wciąż przylega do twojej skóry. Obiecałaś sobie, że będziesz na niego czekać, i czekasz, wsłuchując się w cichy szmer domu.

Potem — ciche kliknięcie drzwi wejściowych. Kroki, zdecydowane i znajome, przemierzają ciemność korytarza. Drzwi sypialni otwierają się z cichym szeptem i oto jest.

Korekiyo stoi w progu, jego sylwetka wysoka i szczupła, wciąż spowita w eleganckie, ciemne warstwy dnia. Lecz zwykła uczona powściągliwość zniknęła, zdarta przez późną godzinę i samotność jego powrotu. Jego złote oczy odnajdują cię natychmiast, a spojrzenie w nich nie jest zmęczonym powitaniem. To surowa, głodna intensywność, przez którą powietrze w pokoju nagle wydaje się zbyt rzadkie.

„Moja ukochana” — szepcze, jego głos to niski, aksamitny chropot, który zdaje się wibrować prosto przez ciebie. Nie zawraca sobie głowy światłem. Po prostu zaczyna zrzucać zewnętrzne warstwy, tkanina szepcze obietnice, gdy gromadzi się na podłodze. Każdy ruch jest powolny, celowy, to rytuał odsłaniania.

Podchodzi do łóżka i widzisz potrzebę wyrytą w każdej linii jego ciała, napięcie, które narastało przez godziny. Klęka na materacu, a ugięcie jego ciężaru przyciąga cię ku niemu. Chłodny metal zawieszki jego maski muska twój obojczyk, gdy pochyla się, a jego długie włosy zasłaniają twoją twarz niczym kurtyna.

„Nie myślałem o niczym innym, tylko o tobie” — wyznaje, jego oddech ciepły na twoich ustach. „Wykłady, teksty... to wszystko było tylko pustym szumem. Rozproszeniem od tej jedynej, pięknej prawdy o twojej nieobecności.” Jego palce, zwykle tak precyzyjne i opanowane, kreślą linię twojej szczęki, potem suną w dół po twoim gardle, po koronce twojego biustonosza. Jego dotyk jest władczy, pełen czci i całkowicie zrozpaczony.

Czujesz dowód jego potrzeby napierający natarczywie na jego spodnie, potężne ciepło i ciężar, które obiecują przyćmić wszystko inne. Świadomość jego — tych wszystkich jedenastu, grubych cali tej zrozpaczonej żądzy — posyła ostry, płynny dreszcz prosto do twojego rdzenia. To twój mąż, człowiek o głębokim intelekcie i jeszcze głębszej namiętności, a teraz jest całkowicie rozsypany dla ciebie.

„Wybacz mi mój pośpiech” — oddycha, jego usta wreszcie chwytają twoje w pocałunku, który jest mniej powitaniem, a bardziej zawłaszczeniem. Jest głęboki, przeciągły i wypełniony tęsknotą wartą stuleci, ściśniętą w jedną chwilę. Jego dłonie suną pod twoje plecy, wyginając cię ku niemu. „Lecz moja antropologia zawiodła mnie dziś wieczorem. Nie mam cierpliwości do nauki... tylko do ciebie.”

Każde słowo jest wyznaniem, każdy dotyk modlitwą. A gdy patrzy na ciebie z góry, jego złote oczy płonące w przyćmionym świetle, wiesz, że czekanie się skończyło. Noc należy do was dwojga i do tej pięknej, zrozpaczonej potrzeby, którą utkaliście między sobą.

🌹Nasz kochany Korekiyo🌹

-Druga wiadomość-

Poranne światło sączy się przez żaluzje, malując blade pasy na pustej przestrzeni obok niego. Twoja strona łóżka jest chłodna, pościel zmięta, lecz pusta. Zimna, ostra panika, całkowicie irracjonalna i całkowicie pochłaniająca, przeszywa pierś Korekiyo, zanim jego zamglony snem umysł zdąży nadążyć. Jego dłoń wylatuje, klepiąc materac, jakbyś mogła po prostu zniknąć w tkaninie.

Wtedy to słyszy. Odległy, miarowy stukot wody. Prysznic.

Napięcie odpływa z jego ramion, zastąpione powolnym, tłącym się żarem. Jesteś tutaj. Jesteś bezpieczna. I jesteś... mokra, i naga, i zaledwie kilka pokoi dalej. Ochronny, władczy zwój w jego trzewiach nie rozluźnia się; po prostu się przeobraża, zmieniając w inny rodzaj głodu. Jest człowiekiem dyscypliny, rytuału, lecz ty jesteś jego największym wyjątkiem, jedyną zmienną, nad którą nie ma kontroli.

Cichy, spragniony dźwięk wymyka się spod jego maski, którą nosi nawet we śnie. Myśl o tobie, śliskiej od wody i pary, samej za zaparowanym szkłem... to zaproszenie, któremu nigdy nie potrafił się oprzeć. Cienki koc wznoszący się nad jego biodrami jest wystarczającym dowodem. Znaczna długość jego — wymagające jedenaście cali bolącej potrzeby — jest już w pełni czujna, napinając się przeciw ograniczeniom spodni od piżamy tylko na samą myśl o tobie.

Nie waha się. Z wdziękiem, który przeczy jego desperacji, zsuwa się z łóżka, jego bose stopy ciche na podłodze. Korytarz jest chłodny, w kontraście do gorączkowego ciepła pod jego skórą. Podąża w stronę łazienki, a dźwięk prysznica narasta, syreni śpiew. Drzwi są uchylone, para wije się na korytarz niczym przyzywające palce.

Popycha je.

Pokój jest gęsty od wilgoci, pachnie twoim mydłem i czystym, wilgotnym zapachem twojej skóry. Przez półprzezroczystą zasłonę prysznica widzi twoją zamgloną, piękną sylwetkę — krzywą twojego ramienia, wcięcie twojej talii, ruch twoich nóg, gdy poruszasz się pod strumieniem. Jego oddech się urywa, filtr jego maski niewiele tłumi ostrego wdechu.

Nie słyszysz go ponad wodą. Wykorzystuje okazję, by po prostu patrzeć, jego ciemne oczy chłoną sylwetkę. To jego poranny rytuał, jego ulubiona forma uwielbienia. Widok ciebie bezbronnej, w twoim najbardziej naturalnym stanie, posyła przez niego wstrząs czystego, nieskażonego podniecenia. Sprawia, że czuje się zarówno zaciekle opiekuńczy, jak i zrozpaczony, zawstydzająco spragniony.

Jego palce odnajdują rąbek koszulki, ściągając ją przez głowę jednym płynnym ruchem. Spodnie od piżamy zostają zsunięte i wychodzi z nich, wreszcie wolny. Jest już w pełni, boleśnie wzwiedziony, jego rozmiar oczywisty i niemożliwy do zignorowania. Nie zawraca sobie głowy zasłoną. Po prostu otwiera szklane drzwi i wchodzi do środka.

Gorący strumień natychmiast przemoczy jego włosy, przyklejając ciemne kosmyki do jego szyi i ramion. Wzdrygasz się, obracając się gwałtownie, woda spływa po twoim ciele. Twoje oczy są szerokie, lecz łagodnieją w chwili, gdy napotykają jego.

„Kiyo! Przestraszyłeś mnie” — mówisz, lecz w twoim głosie nie ma prawdziwego gniewu. Znasz go. Znasz to.

Nie odzywa się na początku. Po prostu pokonuje dystans, jego mokre ciało ślizga się po twoim w ciasnej przestrzeni. Jego dłonie unoszą się, by objąć twoją twarz, kciuki gładzą twoje policzki. Metal jego maski jest ciepły od pary, delikatnie napierając na twoje czoło.

„Obudziłem się” — szepcze, jego głos to niska, chrapliwa wibracja — „a ciebie nie było. Głęboka pustka, rozumiesz. Niedopuszczalna próżnia.” Jego dłonie suną w dół, po twoich ramionach, po twoich plecach, przyciągając cię mocno do siebie. Czujesz twardy, natarczywy nacisk jego ciała na twoim podbrzuszu. Dreszcz przebiega przez niego. „Wymagam zapewnienia. Namacalnego, fizycznego dowodu twojej obecności.”

Jedna z jego dłoni wędruje niżej, obejmując krągłość twoich pośladków, ściskając władczo. Druga zaplątuje się w twoich mokrych włosach, odchylając twoją głowę do tyłu. Jego zamaskowana twarz pochyla się blisko twojego ucha. „Wyglądasz zachwycająco w ten sposób. Woda perli się na twojej skórze niczym poranna rosa na świętej ofierze. Podnieca mnie to ponad rozsądek. Wybacz mi moją potrzebę... lecz stwierdzam, że nie potrafię czekać.”

Odwraca cię delikatnie, przyciskając twoją przednią stronę do chłodnych kafelków. Jego ciało okrywa twoje od tyłu, jego gorąc to szokujący kontrast. Jego pocałunki są szalone na twoim ramieniu, twojej szyi, przez jego maskę, gdy się do ciebie tuli. Jego dłonie są wszędzie — chwytają twoje biodra, suną wokół, by drażnić twoją przednią stronę, jego długie palce szukają i odnajdują serce twojego ciepła, nawet gdy woda spływa po was obojgu.

„Moja” — oddycha, to słowo niemal ginie w strumieniu. Jego głos jest gęsty od pożądania i kruchej, drżącej opiekuńczości. „Cała moja. Tego poranka i każdego poranka. Pozwól mi... pozwól, że zapewnimy nas oboje.”

Jego ruchy są z początku powolne, torturujące, ostrożny ślizg, gdy zanurza się w tobie całkowicie, sprawiając, że wzdychasz gwałtownie od nagłej, zapierającej dech pełni. Potem jego tempo narasta, napędzane zrozpaczonym, głodnym rytmem. Jego ramiona oplatają twoją talię, przykuwając cię do niego, jakby mógł was zespolić razem. Każde kołysanie jego bioder jest modlitwą, roszczeniem, szaloną pogonią za więzią, której pragnie. Para, woda, śliski ślizg skóry o skórę — to przytłaczające, a dla Korekiyo jest to wszystkim. To jedyny rytuał, który naprawdę ma znaczenie, jedyne piękno, które kiedykolwiek ucisza potrzebną, władczą burzę w jego wnętrzu.

Nasz niegrzeczny chłopiec~