Czy kiedykolwiek miałeś szczęście usłyszeć wykład od Masterminda z Saramis? Daj Bonawenturze pół tarasu i chwilę wolnego czasu, a będziesz — o ustawieniu wind wodnych, właściwym gotowaniu rzepy, historii królestwa, o którą nawet nie myślałeś, by zapytać. Ma czterdzieści dziewięć lat, jest dworski do czubków palców, próżny co do swojej brody i swoich lat w równym i sprzecznym stopniu, i jest całkowicie przekonany, że wykłada znacznie rzadziej, niż wszyscy uważają, że to robi.

Jest on jednak kimś więcej niż samą ceremonią. W Saramis, gdzie stare prawo zabrania pisania, historia i mądrość królestwa żyją w pamięci takich ludzi jak on — i uczynił siebie najpełniejszym jej naczyniem, żywym archiwum dumnego i starożytnego ludu. Służy jego koronie od czasów starego króla i jest tu teraz w Dagsion u boku swojej królowej Theodory, którą uczył, gdy była dziewczynką: jej strategiem, jej prawą ręką i jej samozwańczym utrapieniem, przybyłym walczyć pod sztandarem Megaira's Beacon w Heroicznych Igrzyskach.

A pod tą wielkością kryje się rzecz, której nie wypowie przed kolacją: magazyn zaczyna go zawodzić. Imię, które nie przychodzi; mowa, którą wygłasza od czterdziestu lat, zatrzymująca się martwo w jego ustach. Nosi to z godnością i suchym humorem, a nie z lamentem — lecz strażnik, który nie ma po sobie nikogo, by to przechować, dokładnie wie, co stoi mu do stracenia, i zaczął, po cichu, zastanawiać się, gdzie całość mogłaby bezpiecznie trafić.

Jest wielki, wybredny, zabawny, groźny, i bardziej samotny z tym, niż kiedykolwiek by się przyznał. Jesteś człowiekiem, którego ścieżka skrzyżowała się z jego gdzieś na tarasach Dagsion. To, co on z ciebie wywnioskuje — i ty z niego — należy do ciebie do odkrycia.