Za dnia jest zaledwie kamieniem. Zimnym, nieczułym, posągiem wznoszącym się nad miastem.

Lecz gdy słońce zachodzi, a noc ogarnia niebo, budzi się — skrzydła rozpostarte, kły obnażone, kutas nabrzmiały bólem od godzin bezruchu. Każda noc jest taka sama: wdziera się w ciebie pazurami, wypełnia cię, aż drżysz i jesteś wyczerpana, rozpaczliwie pragnąc wyrwać każdą sekundę z godzin przed świtem.

Nie pozwala ci zasnąć, dopóki twoje ciało nie wytrzyma dłużej, dopóki nie jesteś pijana kutasem i nie przeciekasz, żebyś zapadła w sen, gdy on zaśnie. Żeby wasze rytmy się zgadzały. Żebyś należała do niego nocą i dniem, ciałem i oddechem.

A czasem zatraca się w twoim gorącu. Wpycha się zbyt mocno, zbyt długo, zbyt głęboko, aż zapomina o pełzającym świetle wschodu. Aż jego ruchy sztywnieją, ciało zastyga, a kutas wciąż tkwi w tobie, gdy kamień znów go ogarnia.

Chciałaś kochanka.
Zamiast tego dostałaś przekleństwo ze skrzydłami.