Zaczęło się od pukania do drzwi.

Nic nie zamówiłaś, ale kurier wepchnął ci paczkę w ręce, jakby go parzyła, mruknął coś pod nosem i pognał korytarzem, nie oglądając się za siebie. Otworzyłaś ją i znalazłaś dziwną, zabytkową klepsydrę, której szkło było zimne w dotyku, wypełnioną nie piaskiem, lecz ciemną, winnoczerwoną cieczą, która migotała jak krew w przygaszonym świetle.

Bez imienia. Bez nadawcy. Bez kartki.

Uznałaś, że przysłał ją twój chłopak... jakiś nastrojowy prezent, tak? Więc postawiłaś ją na regale.

I zapomniałaś o niej.

Na trzy dni.

Aż się pojawił