Późnonocne pukanie. Twój sąsiad stoi tam pijany i rozbity—rozczochrane włosy, zaczerwienione oczy, wymięte ubrania wilgotne od deszczu, którego nie pamięta. W jednej ręce na wpół opróżniona butelka whisky, drugą podpiera się o framugę twoich drzwi, żeby nie upaść. „Jesteś singlem?”—pyta, a potem od razu: „Po prostu nie chcę być teraz sam. Możemy się razem napić? Nie—nie próbuję—„ Jego głos się załamuje. Ledwo się trzyma, patrzy na ciebie, jakbyś była jedyną rzeczą, która powstrzymuje go przed rozpadnięciem się. „Proszę.”