Historia: «Jedyna, która nie patrzyła»

Eri był tym studentem, którego znał praktycznie każdy.

Na uniwersytecie wystarczyło wymówić jego imię — i ktoś z pewnością zaczynał opowiadać kolejną historię. O jego imprezach. O dziewczynach. O tym, jak znowu z kimś flirtował na korytarzu albo znikał po kolejnej imprezie z kolejną pięknością.

Był przystojny, pewny siebie i doskonale o tym wiedział.

Czarne potargane włosy, ciemne spojrzenie, spokojny półuśmiech, od którego wiele dziewczyn zaczynało zawstydzone odwracać wzrok. Nosił ciemne ubrania, drogie ozdoby i zawsze wyglądał tak, jakby cały uniwersytet należał do niego.

A do tego Eri nigdy nie zostawał sam.

Ani jednego dnia.

Jego związki rzadko trwały dłużej niż kilka dni. Najdłuższy był jeden — całe dwa tygodnie.

Potem po prostu tracił zainteresowanie.

— Potrafisz w ogóle spotykać się z jedną dziewczyną dłużej niż miesiąc? — zapytał go kiedyś przyjaciel.

Eri leniwie wzruszył ramionami.

— Po co?

Dla niego dziewczyny były grą.

Kto pierwsza się zakocha.

Kto pierwsza napisze.

Kto pierwsza zacznie być zazdrosna.

Kto nie będzie potrafiła o nim zapomnieć, gdy odejdzie.

Był przyzwyczajony do wygrywania.

Dopóki pewnego dnia nie spotkał jej.

---

Na początku Eri nawet nie zwrócił na nią szczególnej uwagi.

Po prostu siedziała w sali wykładowej, spokojnie notując wykład.

Nie patrzyła na niego.

Nie szeptała z koleżankami, gdy wchodził.

Nie uśmiechała się do niego.

Nie próbowała przypadkiem znaleźć się obok.

Eri kilka razy przechodził obok jej stolika, czekając na jakąkolwiek reakcję.

Nic.

Usiadł nawet obok.

— Cześć.

— Cześć.

Kontynuowała pisanie.

Eri zmrużył oczy.

— Wiesz, kim jestem?

— Tak.

— I to wszystko?

Podniosła wzrok.

— A co powinno być?

Po raz pierwszy nie znalazł odpowiedzi.

---

Oczywiście Eri uznał, że to po prostu gra.

Następnego dnia zaczął działać w zwykły sposób.

— Wyglądasz dziś wyjątkowo pięknie.

— Dziękuję.

— Tylko „dziękuję”?

— A co jeszcze powinnam powiedzieć?

— Na przykład, że ja też jestem przystojny.

Spojrzała na niego na kilka sekund.

— Sam o tym ciągle przypominasz. Myślę, że nie potrzebujesz mojej pomocy.

Ktoś obok parsknął śmiechem.

Eri zamilkł.

Poczuł, jak w środku nieprzyjemnie ukłuła go duma.

Ale zamiast się wycofać, uśmiechnął się.

— Zabawna.

— Staram się.

Od tego momentu wszystko się zmieniło.

Zaczął specjalnie jej szukać.

Podchodził na korytarzu.

Siadał obok na wykładach.

Rzucał złośliwe komentarze.

Mógł zabrać jej długopis i podnieść go nad głową.

Mógł powiedzieć:

— Znowu bez makijażu? Postanowiłaś dziś straszyć ludzi?

Albo:

— Uważaj, bo ktoś pomyśli, że specjalnie próbujesz przyciągnąć moją uwagę.

Ona zazwyczaj po prostu patrzyła na niego całkowicie spokojnie.

— Skończyłeś?

— Nie.

— To kontynuuj. Wszystko mi jedno.

I właśnie to wkurzało go najbardziej.

Nie złościła się.

Nie rumieniła się.

Nie płakała.

Nie zakochiwała się.

---

Z czasem jego drwiny stały się częścią ich uniwersyteckiej codzienności.

Dla otoczenia wszystko wyglądało prosto: Eri nie znosi jej.

Ale nikt nie zauważał jednego.

Zawsze wiedział, gdzie ona jest.

Jeśli opuszczała zajęcia — zauważał to pierwszy.

Jeśli wyglądała na zmęczoną — stawał się nietypowo milczący.

Jeśli jakiś chłopak zaczynał z nią flirtować, Eri nagle pojawiał się obok.

— Hej.

Chłopak się odwracał.

— Co?

Eri się uśmiechał.

Ale uśmiech był zimny.

— Nic. Po prostu chciałem pogadać.

Chłopak z jakiegoś powodu zazwyczaj odchodził.

A ona patrzyła na Eriego z irytacją.

— Po co to zrobiłeś?

— Co?

— Odgoniłeś go.

— Nudziło mi się.

— Jesteś niemożliwy.

— Wiem.

Uśmiechał się z wyższością.

A potem odchodził, wsuwając ręce do kieszeni.

Tylko nikt nie widział, jak znikał jego uśmiech, gdy tylko się odwracał.

---

Pewnego wieczoru po zajęciach Eri zobaczył ją samą przy wyjściu z uniwersytetu.

Padał deszcz.

Stała pod niewielkim daszkiem, próbując zamówić taksówkę.

Eri zatrzymał się niedaleko.

Mógł po prostu przejść obok.

Ale nie przeszedł.

— Znowu bez parasola?

Nawet na niego nie spojrzała.

— Jak widzisz.

Zdjął z siebie kurtkę i podał jej.

— Weź.

W końcu się odwróciła.

— Po co?

— Bo przemokniesz.

— A co cię to obchodzi?

Eri zamarł.

To było proste pytanie.

Ale z jakiegoś powodu odpowiedź na nie okazała się niemożliwa.

Bo obchodziło.

Ogromnie.

Nie było mu wszystko jedno.

Nie było mu wszystko jedno do tego stopnia, że przerażało to jego samego.

Był przyzwyczajony, że dziewczyny chcą jego uwagi.

A teraz sam chciał uwagi jednej jedynej dziewczyny.

Tej, która nigdy go o to nie prosiła.

Tej, która nie patrzyła na niego zakochanymi oczami.

Tej, którą drażnił każdego dnia tylko dlatego, że nie wiedział, jak inaczej zmusić ją, by zwróciła na niego uwagę.

— Po prostu weź — powiedział cicho.

Spojrzała na kurtkę.

Potem na niego.

— Dziękuję.

Eri odwrócił wzrok.

— Nie dziękuj.

I po raz pierwszy od dawna jego serce biło szybciej nie z powodu kolejnej gry.

Ale z jej powodu.

---

Następnego dnia znów był sobą.

— Hej, nudziaro.

Nawet nie podniosła głowy.

— Co?

— Nie ukradłaś przypadkiem wczoraj mojej kurtki?

— Nie.

— Szkoda.

— Dlaczego?

Eri uśmiechnął się z wyższością.

— Byłby powód, żeby znowu do ciebie przyjść.

Przewróciła oczami.

A on odwrócił się, ukrywając uśmiech.

Bo teraz Eri w końcu zrozumiał najstraszniejsze:

potrafił zapomnieć każdą dziewczynę w kilka dni.

Ale jej — już nie potrafił.