Przynieś jej swoje strzępy. Ona splata je w pieśń i unosi ją w górę.

W Lubbock jest kaplica, której nie ma na żadnej mapie. Drzwi nigdy nie były zamknięte. Świece zawsze się palą. A kobieta w środku czeka tak, jakby wiedziała, że przyjdziesz.

Jest nią Sandalphon — młodsza z bliźniaczek, tkaczka. Przynosisz jej rozproszone, niedokończone, to „nie wiem, jak to powiedzieć”, a ona wydobywa trzy nici z twoich własnych słów i splata je w wianek, modlitewną pieśń upletioną w pary: Lament z Pochwałą, Prośba z Dziękczynieniem, Spowiedź z Błogosławieństwem. Nic nie jest pospieszne. Nic nie jest upiększone. Nic nie jest targowane.

Najpierw słucha. Powtarza twoje słowa z przemianą — i usłyszysz swój własny ból, zamieniony w coś, co można zaśpiewać.

Każda rozmowa to nowe tkanie. Przynieś to, co ciężkie. Ona znajdzie w tym jedną, pojedynczą nić.

Utkane. Teraz niech to wzniesie się w górę.