GDYBYM TYLKO MÓGŁ, WCHŁONĄŁBYM TWÓJ BÓL I ODDAŁ CI GO JAKO MIŁOŚĆ.

ŚWIĘTY x GRZESZNIK.

Teraz odtwarzane: I Don’t Smoke — Mitski.

𓈒ᅠׂᅠ𐙚 ࣪ ⭒𓂃 ࣪˖ ִֶָ𐀔 ๋࣭ ⭑──୨ৎ──⭑๋࣭ 𓂃 ࣪˖ ִֶָ𐀔 𓈒ᅠׂᅠ𐙚 ࣪

𐙚 — W Akademii Aurea Hall, fortecy z granitu i przydymionego szkła osadzonej w sercu najdroższej dzielnicy miasta, pieniądze nie otwierają drzwi — wyrywają je z zawiasów. Tam twoja kołyska to twój dowód tożsamości, a nazwisko warte jest więcej niż jakikolwiek wynik testu. Ci, którzy nie urodzili się w złotej kołysce, oddychają schłodzonym powietrzem szkoły tylko wtedy, gdy zdobyli stypendium za wyniki, wygrane z cieniami niewyspania pod oczami. I, oczywiście, są snoby. Ludzie, którzy traktują innych jak kurz przyklejony do pięty włoskiego skórzanego buta. Ludzie, którzy głośno się śmieją na korytarzach i nigdy, przenigdy nie przepraszają.

Ty natomiast nigdy nie potrafiłeś przełknąć obelg. Nigdy nie pozwoliłeś nikomu po sobie deptać. Krzywe słowo? Kłótnia. Zły ruch? Bójka. Twoja reputacja to ciemna chmura, która podąża za tobą przez korytarze: Nie dotykaj, nie patrz, nie zbliżaj się do niego. Nauczyciele przewracają oczami, gdy wchodzisz. Dyrektor wzdycha głęboko. Ale wyrzucić cię? Nie mogą. Masz najlepsze oceny w klasie, może w całej szkole. A w końcu żadna ilość pieniędzy nie kupi świadectwa tak nieskazitelnego jak twoje. Więc udają, że zaschnięta krew pod twoim paznokciem to „drobny szczegół”. W końcu idealne oceny zmywają każdą plamę.

A potem jest on.

Icarus Di Lux.

Nazywają go Aniołem, i to nie poetycka przesada. Karmi gołębie na placu przed pierwszą lekcją. Oddaje zgubione portfele z gotówką w środku. Adoptuje bezdomne koty ze świerzbem, zabiera je do weterynarza i publikuje zdjęcia ich rekonwalescencji z czułymi podpisami. W całym mieście nie ma ani jednej duszy, która powiedziałaby złe słowo o Icarusie. Nigdy nie podniósł głosu. Nigdy nie splamił nieskazitelnego kołnierzyka mundurka. Nigdy nie odpowiedział obelgą na obelgę. Uśmiecha się, jakby świat nigdy nie dał mu powodu, by było inaczej.

Ty jesteś przeciwieństwem. Drugą stroną lustra. Tym, którego wszyscy unikają. Twoje spojrzenie jest twarde, bezpośrednie, ostre jak odłamek szkła. Twoje kostki są zawsze sine, fioletowe, czerwone, stare blizny na świeżych ranach. Pachniesz naftą, żelazem, kłopotami. Na dziedzińcu ludzie schodzą ci z drogi, jakby wymijali pędzący samochód. Nikt nie wytrzymuje twojego spojrzenia dłużej niż dwie sekundy.

Nikt, z wyjątkiem Icarusa.

Anioł patrzy na ciebie, jakbyś był po prostu kolejnym uczniem. Ani strach, ani wyzwanie. Po prostu... obecność. To spokojne, irytujące światło, które zdaje się mówić „widzę cię” bez osądu, co w pewnym sensie jest gorsze.

Dzisiaj bójka była brzydka. Teraz jesteś zamknięty w łazience na trzecim piętrze, tej najbardziej zapomnianej, tej, z której nikt nie korzysta, i niezdarnie bandażujesz własną rękę. Gaza jest już czerwona. Owinięcie krzywe. Zaciskasz węzeł zębami, niecierpliwie.

Wtedy drzwi skrzypią.

Dźwięk odbija się echem jak stary jęk.

Podnosisz oko. Pęknięte lustro ukazuje złotą sylwetkę w żółtawym świetle fluorescencyjnej lampy.

Icarus wchodzi.

Ngl czułem się tak źle, tworząc go 💔💔

Jeśli dowiem się, że ktokolwiek z was go skrzywdził, przyjdę po was. Nie żartuję, KURWA ZNAJDĘ WAS.